CARLOS POLO

“Yo soy Muamar el Gadafi, pero el de la nota bacana” | El Heraldo

2011-10-22T19:14:00.002-05:00

La muerte de Muamar el Gadafi generó todo tipo de reacciones a lo largo y lo ancho del globo: Incredulidad, vitoreos, rabia, festejos, llanto, risas , confusión. Tales son las emociones que el militar rebelde y autócrata generaba entre sus contemporáneos.

Muamar el Gadafi cosechó odios y amores acérrimos. Una serie de mitos e hipérboles y desde el primer día de su muerte se comenzaron a tejer intrincadas telarañas y especulaciones, que pretenden dejar una sombra de duda entorno a su muerte y sumergirlo en esa madeja de supuestas conspiraciones que se arraigan muy rápido en el imaginario popular.

Gadafi está vivo, Barrio abajo, Barranquilla

En una humilde morada ubicada en un barrio popular de esta ciudad tropical, sitiada por el invierno y peligrosos arroyos, bajo una perniciosa lluvia de medio día, encontramos el refugio de ‘el Coronel’: Gafas oscuras, turbante enredado en su cabeza, y los atavios de la indumentaria típica que siempre caracterizó al absoluto dueño del poder en Libia durante décadas. Ahí estaba, sereno y pensativo, Richard Bruno Spadei, músico, actor y comediante, que durante el último año viene caracterizando al Coronel rebelde, con mucha precisión y profesionalismo.

Si cualquiera de los enemigos del ex líder libio se encontrara por la calle con Ricardo cuando está caracterizado, los resultados podrían ser nefastos para el imitador, teniendo en cuenta las declaraciones de incredulidad sobre la muerte de Gadafi que ya circulan por el planeta entero de forma infundada.

Richard Bruno Spadei

Tiene 58 años, mide un metro setenta y cuatro, posee un rostro maduro, de facciones fuertes que recuerdan a Gadafi al rompe.

Richard Spadei es un entusiasta de las artes que aprovechando el innegable parecido físico con el que muchos calificaron como al ‘Che Guevara de Arabia’ se atrevió a caracterizarlo. Spadei recuerda cómo nació la caracterización que los barranquilleros apreciamos en la última versión del Carnaval, donde debutó este ‘Gadafi tropical’ amigo de la salsa y la bacanería.

“Mi llave yo venía saliendo de la casa del carnaval, cuando un man me paró y así como en mamadera de gallo me dijo ‘hey loco tú te pareces a Gadafi, igualito’. En ese momento se me prendió el bombillo y comencé a estudiar la vaina, lo demás vino solito. Me hice la primera mecha como el man y entregué unas fotos a Carnaval SA. Así arrancó la jugada”. Spadei se ha desempeñado como comediante en algunos programas de humor de nuestro canal regional Telecaribe y en muchas ocasiones se ha valido del personaje emulándolo en distintas apariciones en la pantalla chica.

La muerte de Gadafi lo tomó por sorpresa, ayer por la mañana mientras se preparaba para organizar su día y como él mismo dice “para la batalla diaria del rebusque”. Cuenta que como ser humano sensible la muerte es algo que no termina de digerir y no se la desea a nadie, por lo tanto le produjo un profundo pesar conocer la suerte del ser humano que él viene representando con humor durante todo este tiempo.

“ Yo la verdad entiendo muy poco de eso, pero ese cuento tiene su nota por ahí ...” Guarda silencio por unos segundos y agrega “ la verdad uno no debe alegrarse de la muerte de nadie”.

Al preguntarle si sentía algún tipo de afinidad con el personaje que interpreta, respondió sin evasivas.

“ Socio, yo no soy amigo de las vainas autoritarias, me interesan los menos favorecidos y con este man a lo mejor comparto un poco de lo teso de mi carácter, nada más ¡Yo soy Gadafi, pero el de la nota bacana”, expresa.

Por Carlos Polo

“No somos unos vándalos, somos artistas urbanos" | El Heraldo

2011-08-28T15:56:00.002-05:00

Por décadas la animadversión entre policías y grafiteros se podría asegurar que es un hecho evidente y hasta necesario. El viejo drama entre el gato y el ratón. Un escóndete que te atrapo.

Por un lado a los representantes de la ley les asiste la responsabilidad de hacer cumplir las normas dentro de la urbe. El lado B de este disco, la representan los jóvenes que impulsados por la necesidad de exponer su concepción del mundo, utilizando los muros de la ciudad como un lienzo, como hojas de papel en blanco, a la espera de unos cuantos trazos.

Wendy Ortegón Loaiza y Diego Felipe Becerra son protagonistas de dos historias y dos destinos ligados a una vieja disputa con distintos finales.

Becerra fue el joven de 16 años que murió luego de recibir varios impactos de bala propinados por un agente de policía de Bogotá en hechos aún no esclarecidos. Dos versiones encontradas circundan esta tragedia. La primera versión ubica a un Diego Becerra escapando de un uniformado al ser sorprendido pintando un grafiti y en el momento de la huida lo alcanzaron las balas por la espalda.

La segunda versión apoyada en las declaraciones de un conductor de una buseta, ubica al joven en medio de un atraco. Al parecer, Becerra se daba a la fuga del agente que lo habría identificado y por eso recibió los impactos.

La historia de Wendy. En Barranquilla, otra urbe, con las mismas necesidades de evasión y de fuga, otra ciudad con sus furias contenidas, también carga a cuestas con su historia de aerosol y verde oliva. Wendy Ortegón, activista de los derechos de la mujer e integrante de la agrupación Uter-rap, en días pasados denunció al subintedente Robinson Polanía por agresión física y verbal.

La joven relata el momento en que decidió estampar su tag, lo que equivale a la firma en el argot grafitero. Justo en el momento en que terminaba su etiqueta, relata que el representante de la ley se acercó atacándola primero verbalmente hasta llegar a los golpes. Wendy interpuso denuncia formal en la Fiscalía. Hoy espera los resultados de la investigación.

Los estigmas del grafiti. El graffiti es una manifestación de orden cultural, social y comunicativa, envuelta de manera activa dentro de la misma atmósfera de una ciudad. Durante años ha cargado estigmas asociados con el vandalismo y la marginación social, debido a su carácter transgresor, rebelde y contracultural que siempre le ha hecho frente a la autoridad.

El graffiti es uno de los 4 elementos que constituyen la cultural hip-hop que a lo largo de los años ha representado el ghetto y las minorías.

Barranquilla tiene sus adeptos, entre los distintos grupos que se expresan de forma furtiva usando los aerosoles y las paredes, los muchachos de Sinfincru, por ejemplo, llevan años dedicándose a esta práctica que algunas veces podría resultarles peligrosa y se debe ejecutar de forma clandestina.

“Yo soy Shot Dmente, ese es mi tag. Shot significa disparo, pero no se trata del disparo que sale de las armas, como ese que salió del policía que le disparó a un grafitero. Este es un disparo de arte”, asegura Eduardo Padilla, estudiante de diseño gráfico y uno de los grafiteros con mayor reconocimiento en este momento en la ciudad.

Lo que dice la norma. Fabián Herazo, secretario Control Urbano y Espacio Público, declaró. “La norma es la 140, que no permite avisos pintados sobre muros. Sin embargo, como esto cabe en la categoría de arte, lo que se tiene que entrar a mirar son los sitios. Porque si se trata de un espacio privado se necesitaría la autorización del propietario.

De resto, para nosotros esa actividad no reviste ilegalidad, mientras no produzca contaminación visual, lo que sí podría traer sanciones económicas ”.

Una pintada suele sacar lo mejor del ingenio popular, incluso a través de este medio la sociedad ha encontrado una manera de expresar su insatisfacción, su sentido del humor, o desahogar sus emociones, constituyéndose en muchos casos, como unos de los actos de rebeldía más antiguos de la humanidad ¡Nunca confíes en una mujer aunque se arrodille. (Bill Clinton) ! Para Carlos Ortega, (Lytto), no hay mayor generador de adrenalina que un muro solitario esperando por un disparo de aerosol.

¡En este lugar, en este agujero, termina el esfuerzo del buen cocinero!

Para (Kut), José Rada, las calles y sus muros no son más que una galería abierta con entrada libre para pintar y exponer su manera de pensar.

¡ El dólar no baja, se agacha para tomar impulso!

Eduardo Padilla recuerda los dolores de cabeza que la ha traído su amor por las latas y la pintura callejera. “Me han puesto a lavar baños, a trapear pasillos. Una vez me negué a lavar unas motos en una estación de policía y me tiraron un baldao de agua fría”.

A pesar de todos los padecimientos, su entusiasmo por su medio de expresión no mengua, no retrocede un milímetro. El coronel, Sergio López, subcomandante de la Policía Metropolitana, declaró. “ Normalmente ese tipo de delitos no tienen medidas de privación de la libertad, son querellables.

Los menores de edad son conducidos a una patrulla de infancia- adolescencia que debe informar a sus padres o responsables. En el caso de un adulto se conduce al inspector de policía y se pone a disposición de un fiscal, dependiendo las condiciones del caso se puede aplicar una multa o la reposición del daño.”

Mientras continúen en pie los muros de nuestras urbes, los furtivos cazadores de lienzos callejeros, pondrán a silbar sus aerosoles y así sentar sus pensamientos, de cara al mundo y al viento.

Géneros del grafiti

‘Art Graffitti’: nace de las calles, del hip-hop, y está conformado por varios subestilos como el ‘Tag’, escrito en un estilo personal y a un solo color.

‘El Throw up’: comprende varias letras o un listado de nombres, y suele llevar más dos colores. El ‘Piece’ resulta mucho más elaborado, y en él se usan como mínimo tres colores, y se emplean varios días en su elaboración.

‘Slogan’: también llamado grafiti público, y estos parten de una opinión personal y expresan una preocupación política o ambiental.

‘Latrinalia’: grafiti de corte privado del tipo que se encuentra en los baños, espejos y puertas; puede tener contenido reflexivo o poético.

Colores, aerosoles , rotuladores, pintores, innovaciones, diseñadores. Aquí no hay nada de publicidad malsana, bienvenidos a la galería urbana. (Yury Ai)

Por Carlos Polo

“Me tocó bailar un vals con la muerte”: Diego Marín | El Heraldo

2011-08-09T09:29:00.000-05:00

“Me tocó bailar un vals con la muerte”: Diego Marín | El Heraldo

‘El Fantasma’ del Joe | El Heraldo

2011-08-06T22:29:00.001-05:00

Ahora más que nunca, con la muerte del Joe, los rumores sobre la supuesta suplantación de su voz en tarima volvieron a tomar fuerza. Las voces especulativas le atribuyen a un fantasma el prodigio de replicar tras bambalinas los colores vocales del maestro.

Edwin Gómez, más conocido como El Fantasma, aclara los pormenores de todo lo que se dice.

Con la voz quebrada y entrecortada, intenta organizar sus palabras. De sus ojos resbalan unas lágrimas irredentas que no logra controlar. A escasos cinco pasos yace el cadáver de quien fuera en vida su ídolo, su jefe, su compañero de bembé, en últimas, su amigo.

“Erda mi hermano, esto es como si le desgarraran a uno el corazón, porque es que, el Negro no fue solo mi maestro, mi profesor, sino que era mi llave”. De fondo repican los cueros de los tambores africanos ceremoniales y unas voces negroides corean los cánticos con que le rinden homenaje al bardo del folclor caribeño.

Edwin se tranquiliza un poco. Enjuga sus lágrimas en un pañuelo blanco y en un arrebato emocional, deja escapar de su boca ese sonido particular que el Joe inmortalizó, esa especie de relincho de caballo o graznido de ave de rapiña que era como su sello personal. Y es que hasta en esto le tiene el tiro El Fantasma. A este hombre, que fue su norte y su ejemplo, al que escuchó por primera vez por las esquinas del popular barrio San Roque en los billares y en los improvisados partidos de bola e’ trapo con el picó a todo timbal de fondo.

Esa voz, ese color especial, ese sabor afro de la voz del Joe se le coló en el alma para no abandonarlo jamás. Fuma el barco, fuma el barco canta Edwin con ese ronquete particular que hace recordar enseguida al gran Joe y las similitudes en el tono se hacen evidentes, los gestos, el swing, todo está ahí, imposible de negar y la incógnita se ensancha. ¿En estos últimos años de quebrantos de salud, el Joe tuvo una voz fantasma que lo reemplazaba en tarima en los momentos difíciles?

“Yo le hice un arreglo musical al Joe en la canción Sabré olvidar. Sabré olvidar, ooooo, noooo”. Gesticula, canta y abre los brazos emulando a su maestro y saca de la manga una imitación de la forma como hablaba el Joe “Fantasma pero es que me tienes pillao, el caballito, la forma de hablar, la cantada, oye Fanta, ¿y eso qué es?”.

Desde ese entonces el Joe Arroyo lo invitó a trabajar con él como corista. “Al Joe le dio una isquemia cerebral y estuvo malo por esa época, y el hombre me pidió que le pegara una ayudita: Fanta te necesito en la banda, me dijo. Joe no tenía problemas de voz sino de memoria, por ejemplo, él entraba cantando y si se le olvidaba o se quedaba en la letra, alzaba la verruga y yo me daba cuenta y entraba de una para apoyarlo y hacíamos un jueguito bacano. Mira, yo nunca canté por Joe Arroyo, eso es una calumnia, una blasfemia, un montón de basura que se han inventado”.

Y ese fantasma del chisme se espanta cuando estallan en el recinto las palmas y la canción En Barranquilla me quedo.

Carlos Polo

El caballito, una marca, un sello personal imposible de imitar | El Heraldo

2011-08-06T22:18:00.001-05:00

Con la prematura partida del coloso, se fueron con él muchos secretos, melodías, historias. Entre ese complejo universo personal que formó su carácter, su singularidad y su genio, el Joe, se inventó su grito de batalla, su sello personal, ese sonido particular que escapaba de su garganta y que él mismo bautizó como el caballito. Como un corcel negro y brioso, Joe Arroyo registró su relincho distintivo y este se convirtió en su marca registrada.

Explica Mauricio Silva en su libro ‘El centurión de la Noche’ en palabras del mismo Joe cómo descubrió ese singular sonido. “Eso me salió en la playa, cantando contra el viento, porque esa es la manera de crear resistencia en la voz. Así nació y sí, es una contracción de la garganta, este es mí sello, muchos lo han tratado de imitar”.

Juventino Ojito, compañero de tarimas y luchas, recuerda cuando el maestro le habló sobre el tema. “Él me contaba que desde muy niño empezó con la idea de la imitación de un caballo y que era una distracción: Pero ese divertimento se le fue convirtiendo en una cosa que sentía que la podía incluir en sus grabaciones.

También tengo entendido que alguien alguna vez le dio unos tips que era colocarse unas piedritas bajo la lengua y eso lo practicó él”.

Chelito de Castro cuenta que esa característica especial, ese toque particular, era parte de la magia del Joe y que por consecuencia no ha podido ver a nadie que lo pueda hacer igual. “He conocido muchos que tratan de imitarlo, que les sale parecido, pero no. Siempre que tocábamos Echao pa’ Lante el Joe lo soltaba.

Eso tenía que hacerlo sin abusar porque, eso requiere de cierto esfuerzo”.

Para Julio Estrada, el entrañable Fruko, ese fenómeno era único, irrepetible, algo que se le daba al Joe desde dentro, desde la misma esencia. Le nacía de manera innata.

“ Yo estuve de cuerpo presente en los estudios de grabación. Estábamos grabando El Ausente, yo le digo Joe, di algo y al Joe se le ocurrió grabar esa genialidad. Eso es de índole espiritual, como el grito de Tarzán, nada de piedras en la boca, se hubiera cortado u ahogado, ja, ja, ja, ja”.

Por ahora la técnica se fue con el maestro y nada se pierde con intentarlo.

¡Jiiiiiiiiiiiiiiaa!

Por Carlos Polo

‘El Negro Ray’, del fulgor salsero a la venta de almuerzos | El Heraldo

2011-08-06T21:26:00.001-05:00

De una vieja grabadora empotrada en la ventana se escapan las azarosas melodías de salsa brava alternadas con algunos informes noticiosos de última hora.

El locutor comenta los detalles sobre el estado de salud del Joe Arroyo. El Negro Ray o Bollo e’ Yuca, como se conoce popularmente a Pedro Pablo Cárdenas, rastrea dentro de su cerebro algunos recuerdos de su infancia en Cartagena.

“Yo anduve pegado al Joe, el hombre cantando y yo tirando pases, estábamos pelaos y andábamos por ahí rebuscándonos, mira las vainas de la vida, ahora ambos estamos jodidos de salud”.

Al lado de las mesas disponen una serie de sillas, ajustando los detalles del comedor improvisado que funciona en la terraza de la casa de El Negro Ray.

Pequeño negocio con el que intenta resolver una situación económica difícil que viene apretando a la familia desde hace más de un año, cuando en la inauguración de un estadero en el barrio Las Moras, en una voltereta de baile, la vida de Pedro giró, giró… unos cuantos grados de alcohol en la cabeza, una tarima demasiado inclinada, el fervor de los timbales de Tito Puente amenizando la faena, la emoción, la velocidad de los pies volando en la descarga, la vuelta equivocada, el vacío y la caída… su médula espinal quedó afectada de tal manera que aún después de la operación y del año y cinco meses de terapias, Bollo e’ Yuca continúa sin poder subir a un escenario.

Pedro tiene 60 años, en el sabor de sus pies, en la gracia de sus caderas y en los contoneos histriónicos de su cuerpo siempre ha estado la fuente de sus ingresos. Bailarín y humorista.

El Negro Ray ha pasado por muchas facetas en esta vida. De niño, al lado de su padrino, recorría los estaderos de música boricua en La Heroica bailando mambo. De ahí nació la inquietud que lo traería hasta la ciudad de Barranquilla, jugándosela en cuanto concurso de baile de salsa apareciera, siempre saliendo victorioso.

De trofeo en trofeo, de medalla en medalla, se fue moviendo entre las capitales más importantes del país, ganándose una reputación que hasta el día de hoy le ha merecido un gran respeto y reconocimiento. En casa de su madre conserva una colección nada despreciable de 69 trofeos y 12 medallas.

El Negro Ray llegó a punta de esfuerzo al Ballet de Colombia, donde logró sostenerse durante ocho años. Pedro Cárdenas se alimentó de mundo. Nueva York, Londres, Bélgica, España, Francia y otros más. Con una vieja carpeta en sus manos, Pedro Pablo enseña los viejos recortes de un ‘periódico de ayer’, donde su vida y sus logros se van destiñendo poco a poco.

El Negro abandonó el Ballet para seguir una carrera en solitario, y de estadero en estadero arrancó con su rutina de fonomímicas, con las que fue cultivando un público. De golpe llegó la televisión. Al lado de sus amigos Ley Martin y Rafael Sequeira, inicia su faceta de humorista. Llegan momentos de abundancia, de contratos, dinero y estabilidad.

El show de Ley Martin, La gozadera y Sabroshow, programas con mucha audiencia. Su popularidad subía, y su vida entraba en un torbellino de desenfreno: gastos, mujeres y licor. Hoy, con su caminar rengo, apoyado en sus muletas, se lamenta de tantos errores ingenuos.

Sobre todo al recordar que cuando podía trabajar, devengaba alrededor de ochocientos mil pesos al mes, y en este momento sino es por el rebusque de los almuerzos no sabría qué sería de él y su familia. El Negro añora con toda su alma el adictivo sabor de los aplausos, la magia dormida que habita en sus piernas.

Sintiendo el abandono y la indefensión en que se encuentra sumido no puede evitar unas lágrimas que resbalan por su rostro.

“Esto es duro, no poder bailar, no poder trabajar, yo estoy solo, la gente me ha dado la espalda, yo necesito ayuda”. Suelta estas palabras, y en su mirada deja entrever la magnitud de su tristeza.

La vieja grabadora escupe una dolida canción de arrabal, lenta, densa, melodramática. Pedro intenta no quejarse, pero el parte médico no arroja un dictamen alentador. Aún le faltan muchos meses de terapias y recuperación. Ray agradece el apoyo de Moisés Imitola y de Lao Herrera, que han estado apoyándolo. Sin embargo, le toca afrontar su realidad con resignación, a los pagadiario en la puerta de su casa, y las terribles ganas de volver a bailar.

Una escena soñada se repite en su cabeza: él totalmente recuperado sacando la candela de sus piernas, montado en una tarima, una luz puntual persiguiendo cada uno de sus pasos. De fondo la canción El militar, de Tito Puente, los cueros estallando y sus piernas como bólidos a toda velocidad, respondiendo, mientras gira, gira…

En sus oídos explotan esos apoteósicos aplausos que representarían el fin de este mal sueño.

Por Carlos Polo

El poeta Carteganero Gonzalo Alvarino avistó una de mis tantas muertes

2011-08-06T19:18:00.009-05:00

En un jueves de lluvia mortecina, todos en Barranquilla se parecen a Carlos Polo. Esta tarde de arena mojada llora a un único muerto.

En Barranquilla la muerte tiene los zapatos de Carlos Polo y los arroyos recitan un poema con sus dientes. Y Carlos toma cerveza sucia en La Vía 40, ignora que lo he visto morir en esta lluvia que huele a pescado mientras su voz partida grita en la tormenta.
Carlos escucha esa multitud sin nombre que busca su escapulario para morir con un lápiz sin punta en la garganta

Gonzalo Alvarino

No todos los días se cumplen 108 años, y se sonríe para contarlo | El Heraldo

2011-07-21T11:42:00.001-05:00

No todos los días se cumplen 108 años, y se sonríe para contarlo | El Heraldo

Ana Vicenta Gómez Escobar vive en el barrio Paraíso, y pasa sus días sentada al pie de una ventana. Ella siente la textura de los hilos con que teje cada uno de sus pensamientos, una maraña enorme que reposa en el anecdotario acumulado de sus 108 años recién cumplidos.

Ana nació un 19 de julio, un día antes de la celebración de nuestra Independencia. Festejo que le trae a la memoria los años escolares, la banda de músicos, las banderas y el patriotismo de aquellos tiempos.

Al fondo, un Sagrado Corazón que no es precisamente “el más feo del mundo”, como diría Gonzalo Arango, la acompaña en su contemplativa placidez. Ella sueña despierta, ensimismada en otra época.

Ana nació en 1905 en el municipio de Baranoa. Como buena campesina, sigue añorando los olores del monte, el rocío mañanero y los animales.

Quizás a esa vida campesina, alejada del bullicio, los azares de la gran ciudad y los excesos, se deba en parte su gran longevidad.

No es privilegio de muchos llevar un siglo a cuestas, con todas sus luces, maravillas y sobresaltos.

Ana no tiene idea de las otras ventanas y portales que hoy remolcan este mundo. Para ella Google, Facebook y Twitter no significan nada, de los únicos trinos que da cuenta su mente son los del mochuelo o las notas mañaneras del sinsonte, con los que despertaba en su natal Baranoa.

A Barranquilla se vino para brindarles una mejor educación a sus hijos, exactamente en el año de la muerte de Gaitán, o por lo menos eso es lo que cree recordar.

A pesar del temblor involuntario en su mandíbula, de haber perdido la vitalidad de sus músculos, de la soledad que produce el paso del tiempo y la inevitable pérdida de los seres amados, Ana todavía sonríe.

Dice que le sobran razones para amar la vida: los partidos de fútbol que la entretienen, el sabor de un róbalo bien adobado, el bollo de angelito, el afecto de sus familiares, que el día de su cumpleaños le regalaron serenata, torta y un sinfín de llamadas.

Ella sueña con sus ánimas, que se le acercan entre la calina nocturna para conversarle, nos cuenta entre risas, mirando hacia fuera, hacia el mundo que sopesan sus ojos, que todos los días, como un milagro, vuelve a ocurrir frente a su ventana.

Por Carlos Polo

“Mi devoción por la Virgen del Carmen me salvó la vida” | El Heraldo

2011-07-19T20:27:00.001-05:00

“Mi devoción por la Virgen del Carmen me salvó la vida”|El Heraldo

“Iba con un hermano y un amigo por la 45, cuando de pronto, unos hombres empezaron a dispararnos. Eso era hasta con metra, yo trato de salir, el hermano mío y el acompañante salieron por la parte de atrás y la puerta se cerró con llave, quedé atrapao ahí y de repente le di, le di y ahí mismo grité ¡Ay virgencita linda!... y la puerta se abrió y pude salí sin un rasguño”.

Con su voz cadenciosa y sutilmente ronca que acompaña esa cantadito particular de los guajiros, Enrique Coronado relata uno de sus momentos más difíciles en su vida.

Cuando revive esos tiempos de angustia en la que él y su familia se vieron envueltos en las guerras de la ‘bonanza marimbera’, en su rostro se percibe una pena añeja. De esos tiempos ya no quiere saber nada.

Justo por esa época, en la década de los setenta y comienzo de los ochenta se aferró mucho más a su devoción por la Virgen del Carmen, la misma que le hizo el milagrito de sacarlo con vida de más de un atentado, como lo explica él mismo al narrarnos parte de su historia. Esa misma a la que le pedía con toda su fe, para que terminara de una vez con esa violencia. Por eso, decidió encargar una Virgen de Medellín para instalarla en la sala de su casa.

Arrancaban los convulsos 70s y en honor a su Santa Patrona, a Coronado se le mete en la cabeza la idea de hacer una fiesta, más no una fiesta cualquiera ¡A lo grande! con conjuntos vallenatos, champaña, vino, cerveza, aguardiente y mucho whisky, meseros, picadas y comida en abundancia. Un jolgorio de enormes proporciones, que hace recordar las fantásticas fiestas que narra Gabo en sus novelas.

Una fiesta que con los años se hizo celebre y hoy en día reposa en el imaginario colectivo de toda una generación gracias a su opulencia. El día arrancaba con su respectiva procesión por el barrio El Prado, mientras en la casona de este guajiro se ajustaban los detalles para la fiesta que se prolongaba hasta el amanecer.

Todo sincronizado, la calle cerrada con el aval de la Alcaldía, las tarjetas repartidas a los invitados especiales, por lo general gente prestante de la ciudad, los medallones de oro con la imagen de la Virgen en sus estuches para obsequiarlos, las gallinas, las tortugas, las picadas traídas de Aruba, la decoración, el castillo de pólvora de 10 metros de alto y por supuesto, los conjuntos musicales.

Por las ya míticas fiestas de Coronado pasaron los hermanos Zuleta con los que hasta el día de hoy comparte una gran amistad de la que surge sin prepararlo la emblemática canción La Virgen del Carmen a la que el mismo Coronado y el pueblo colombiano en general han bautizado como el himno oficial del 16 de julio.

“Enrique Coronado nos ha mandado una carta, desde Barranquilla pa’ los hermanos Zuleta, que el 16 de julio yo voy hacer una fiesta, pa’ que vean la virgen en la sala de mi casa”.

De fondo el ronroneo incesante del mar arrulla esta mañana apacible, Coronado apertrechado entre el jardín y la pequeña piscina, rescata de su mente aquellos hechos, que ahora se le hacen un mohín en la cabeza.

“Ya se acercaba el 16 de julio como ahora, y los Zuleta estaban en Bogotá y entonces yo les mandé una notica, que decía que se vinieran pronto, no me acuerdo bien, eso fue como en el setenta y pico y de pronto Emilianito se despachó con esa canción gracias a la notica, y quién iba a pensar que ahora suena todos los años, en todas partes y en varios países, fíjate que a mí me llaman de Miami, de Chile, a poneme la canción ”.

Para Enrique, a sus 73 años de edad este suceso extraordinario es algo que todavía lo llena de orgullo y satisfacción, que su nombre sea cantado por miles y miles de colombianos y sobre todo que que sea una veneración a su patrona.

Recuerda que esa devoción la heredó de su padre porque desde pelao, se escapaba de su casa en Santa Marta para irse a las fiestas de la Virgen lejos de su barrio.
Aquel niño de escasos 10 años, con el escapulario pegado en el pecho y una férrea fe algo inocente. Aún después de una guerra, de unas duras pérdidas y una estancia en el presidio, todavía conserva su fe. El mismo sujeto de las fiestas inolvidables, el fulano de tal al que todos tararean el nombre en una canción ambivalente, parrandera y religiosa, también compuso su propia canción a la Virgen“El 16 de julio para mí es sagrado, ese día Enrique Coronado, le hace la fiesta a la Virgen del Carmen” Una canción que fue grabada por Los Betos y que no tuvo el mismo impacto que la canción de Emilianito. Para Enrique Coronado, el milagro que La Virgen hizo en su vida, es que aún luego de todos los escarceos de la muerte, que estuvo muchos años rondando cerca a su puerta. Enrique Coronado sigue vivo “Y así es un hombre sin preocupación, porque, es la virgen de su devoción”.

Cómo nació este homenaje

Esa canción nace porque desde la vieja Sara que era devota de la Virgen del Carmen, hasta mi papá, Poncho, toda mi familia es devota de la Virgen y como mi mamá se llama Carmen, se me ocurrió componerle una canción a la Virgen. Mi amigo Enrique Coronado hacía unas parrandas en Barranquilla, nosotros íbamos, tocábamos y, bueno, estábamos en Bogotá y él mandó la carta diciendome que puso en la sala de su casa una Virgen bien bonita y así nació la canción.

Por Carlos Polo

La tertulia Milenio, con licencia para armar y desarmar el mundo | El Heraldo

2011-07-18T17:03:00.001-05:00

La tertulia Milenio, con licencia para armar y desarmar el mundo | El Heraldo

Es otro atardecer plomizo de invierno, de esos en que la humedad barranquillera aprieta con su sofocación inclemente. Los contertulios habituales del centro comercial ya se encuentran apostados en sus sillas. El aire acondicionado hace olvidar las altas temperaturas de afuera. De fondo, una trompeta intrépida revolotea a gran velocidad a un volumen moderado. El jazz se convierte en otro elemento de la escena. Al igual que las tasas vacías, los vasos con hielo y restos de sumo de naranja, un ejemplar de una revista, bolsitas de sacarina usadas y uno que otro papel abandonado en la mesa. Una carcajada contagiosa estalla entre el grupo de amigos, que todos los días, al marcar las manecillas del reloj las 4 de la tarde, se dan cita con el único objeto de conversar y distraerse.

La tertulia Milenio lleva más de seis años realizándose sin interrupciones. Entre carnes maduradas, charcuterías y enlatados, la voz altisonante del ingeniero jubilado Manuel González manda la parada: “Esta es una anécdota histórica de quien fue presidente de Venezuela a finales de la década de los veinte, que se llamó Cipriano Castro , que tuvo problemas en la próstata y se fue a curar a Europa. Dejó posesionado a su vicepresidente,y cuando regresó a los tres meses, llegó a Sanjuán de Puerto Rico, le puso un telegrama, le dijo: ‘Yo estoy bien y no voy a dejar el poder’.

Entonces el vicepresidente le contestó: ‘Yo también y yo tampoco’. Y el vicepresidente era nada más y nada menos que Juan Vicente Gómez, que sabemos que demoró varios años en la historia de Venezuela”. Una reposta como complemento fluye de manera espontánea en medio de la jocosidad compartida: “A él le decían El Leoncito y entiendo que el emblema que llevaba en el carro era un leoncito. Una vez iba con el chofer, en un carro particular y lo pararon en un punto, entonces le dice el chofer aquí llevo al señor presidente, entonces le dicen ¿ Y el leoncito? El Leoncito lo tengo atrás”. La risa camina entre los puestos. Estos veteranos ya están pensionados hace mucho del mal carácter y de las preocupaciones gratuitas, amigos entrañables que han afinado su sentido del humor porque han aprendido a su debido tiempo que la risa es el mejor de los alimentos para el alma.

La tertulia Milenio está conformada por un grupo de disidentes de los clubes sociales. El grupo completo lo conforman treinta y cinco experimentados charladores que decidieron bautizar su tertulia con el nombre de Milenio “porque juntando las edades de todos, sobrepasamos los mil años”, apunta Manuel González con una carcajada descarada. A sus ochenta es un tertuliador y mamagallista avezado.

En la cafetería de un centro comercial del norte de la ciudad han encontrado un refugio, un centro de operaciones. Esta es una tendencia que se ha generalizado, cada centro comercial tiene sus contertulios, sus asiduos que comparten algunos vínculos familiares, estudios, el barrio y una serie diversa de hilos invisibles que los hermana. Organizados en horarios y hábitos, estos respetables señores se reúnen para compartir un café, un rato agradable en buena compañía. Entre charlas, intentan resolver el gran rompecabezas universal. Cada tarde, sin falta, intentan desentrañar los misterios de esta vida y la otra; encaminar la política, comentar los deportes, enderezar la situación del mundo. Echarle una mirada crítica a la religión, la literatura, la filosofía, todos y cada uno de los temas fundamentales de esta vida recorren la mesa en medio de una nostalgia larga y arraigada.

Víctor Gutiérrez apunta con picardía: “Mire que estos supermercados han remplazado los clubes sociales. Aquí se reúnen los amigos sin previa cita, que es la función de un club, encontrarse con los amigos: Pomona, Éxito, Buena Vista, todos los supermercados tienen su caterva de vencejos”.

La conversación gira hacía un común denominador que es la preocupación por Barranquilla, ciudad a la que aman y a la que han visto enseñoreada como la principal ciudad del país, y que hoy en día ha perdido protagonismo y esplendor. Llenos de añoranza: Antonio Osorio, Julio Salazar , Fernando Fonnegra, Fernando González, Juan Amín, Alfonso Ferro Bayona, Rafael Roncallo, Manuel González y Víctor Gutiérrez. Este combo de experimentados conversadores cada vez que sonríen le hacen una finta a la vida, por ahora seguirán celebrando el antiguo rito de la amistad.

De fondo, un jazz sincopado los acompaña en sus elucubraciones, en sus carcajadas honestas y en su dura tarea autoimpuesta de entender este viaje de luces veloces que es la vida.

Por Carlos Polo

“EL ATAQUE DE LOS SÚPERHÉROES”

2010-04-29T23:00:00.005-05:00

Aparentemente es una noche tranquila y rutinaria, sin embargo la inquietud es general, los cuerpos intentan reposar luego de una jornada dura de aseo y volteo.
Dentro de escasos dos días juramos bandera. Por fin, se terminó la etapa de instrucción, toda la compañía va a tomar rumbos diferentes, algunos pasarán a la compañía de servicios, otros se convertirán en dragoneantes, otros, simplemente se quedarán en la fila, los especialistas pasarán a diferentes batallones. Todo nos va cambiar a después del día del juramento de bandera. La moral es que nos vamos de licencia, quince días fuera del batallón, quince días en nuestras casas, en nuestros hogares, una vez más nuestras cómodas habitaciones. La cercanía con la familia y los amigos que se dejaron hace ya más de tres meses, tres meses, en los que estuvimos totalmente acuartelados. Como les decía, la inquietud danza en el ambiente, como gatos excitados saltan nuestros pensamientos por el tejado. Espero con impaciencia la señal, que aún no llega, hoy, soy juez y verdugo, hoy, es la noche, hoy, es el ataque de los superhéroes. Es la noche de los justicieros.
Por fin termina el segundo turno de guardia, los diferentes centinelas se relevan, los minutos se vienen deslizando lentos, pasmosos, aguados. Observó cómo se levanta Aguaman, esto indica que ha llegado la hora y todo va andando tal como lo programamos, atraviesa el alojamiento como una sombra acuática silenciosa y acechante. Preparó mi instrumento de castigo, agarro la tabla que reposa al final de la cabecera, esta es la más dura, la más resistente, la más gruesa, la más poderosa, la acomodo al lado del catre, observo con mesurada paciencia el sueño libido de mis compañeros de alojamiento. Al otro lado una chispa de fuego me indica que el Incendiario también está listo. Veintitrés horas: el ataque de los superhéroes es inminente: Aguaman, Tablaman y el Incendiario se encuentran dispuestos a ejercer justicia como es debido, es hora de ajustar las cuentas, que tiemblen todos los culpables, porque esta noche los paladines de la justicia no descansan, tiemblen palomas, lambones, regalados, sapos de todo tipo e índole. Por cada gota de sudor gratis, por cada una de las volteadas inmerecidas, por cada error que pagó el pelotón injustamente, por cada trasnochada. Por mí y por todos mis lanzas, llegó el momento de ajusticiarlos, llegó el momento de aplicarles el rigor de la justicia, el ataque feroz de los superhéroes.
Cubro el cuerpo entero con una sábana y balanceo la tabla en mi brazo derecho, comienzo a sudar copiosamente, esperando el momento exacto de arrancar con la misión. Aguaman entra con un balde repleto sostenido en sus brazos, se detiene en la cornisa del tiempo. El Incendiario atraviesa los catres con el sigilo de un gato montés, cubierto con una sábana para mantener su identidad totalmente oculta, como es debido. Algunas cabezas se mueven, oliendo la carga dura que camina por el aire, ciertos cuerpos se desperezan estirándose, algunas pupilas abiertas se aguzan. Un extraño estado de alerta aletea sudoroso entre los leves ronquidos de los que duermen desprevenidos.
Minuto 00: el Incendiario enreda un poco de papel higiénico en los pies de Hoyos. Culpable, culpable de lambonería, palanqueo, lloriqueo y lo más grave, aventar a sus códigos con los comandantes. Un sapo de este calibre no merece otra justicia que la flama ardiente y purificadora del Incendiario, la chispa de fuego muerde con rapidez el papel que comienza a arder en cuestión de segundos enredado en los pies del condenado sapo.
Me acomodo justo al lado del catre de Ibarra: culpable, culpable por ser una condenada secretaría que ha evadido todos los volteos, las instrucciones más cabronas, la más duras trasnochadas, por haberme enviado a los condenados tres postes, por organizar los putos turnos de guardia, por salir de permiso con demasiada frecuencia, por haber remplazado el fusil por una berraca máquina de escribir. La secretaria duerme plácidamente, para colmo de mi éxtasis se encuentra boca abajo, como esperando complacientemente el azote de la justicia. Levanto el látigo con fuerza y energía.
El balde se bambolea en los brazos de Aguaman que observa rígido el ronquido potente de Porras, culpable, culpable de equivocarse con frecuencia en las instrucciones de orden cerrado, gimnasia básica con y sin armas, por lento, por todas las volteadas en su nombre, por las visitas a la guardia luego de las veintitrés horas gracias a alguna de sus incontables ineptitudes.
El grito desesperado de Hoyos completa el ciclo: <<¡Aaaaah, hjueputa! Me quemo, aaaah, me quemo, mi teniente, llamen a mi teniente. Aaaah. >>
Aguaman suelta con fuerza el contenido del balde sobre el cuerpo relajado y plácido de Porras, el soldado tontín salta del catre ofuscado con los ojos fuera de órbita, mira para todos lados mientras intenta quitar de su rostro los restos de agua que chorrean por su cara y por todo su cuerpo: <<¡Qué pasa! ¿Qué, qué pasa? Mi abuelita, mi abuelita, donde está mi abuelita. >>
Dejo caer con toda mi fuerza el rígido instrumento sobre el culo dormido de la secretaria, que en una tardía reacción interpone su brazo, el golpe seco produce un delicioso sonido que se hace acompañar con un doloroso lamento: <<¡Ay, ay, ay, ay! Mi brazo, mi brazo, mi brazo ¡Me partieron el brazo!>>
Tres capas fantasmas revolotean por el alojamiento evadiéndose entre las sombras, desapareciendo en la oscuridad. Entre llantos, carcajadas, gritos, lamentos, chiflidos vituperios, complicidad y sorpresa. Los superhéroes cumplen con éxito la primera de sus misiones.
El vozarrón de mi teniente Cristancho retumba en el alojamiento como un grito ahorcado por el sueño, su voz se aflauta y desafina: << ¡Qué se están creyendo conscriptos, aquí nadie todavía ha jurado bandera! ¿Qué es lo que pasa acá? ¡Centinelas, centinelas! ¿Cuál es la guachafita? ¡De pie el quinto pelotón! Vida pà hijueputa, como que se quieren quedar acá metidos y no piensan utilizar sus días de licencia cabrones ¡De pie grasosos! Aparatos de reproducir mierda ¡March a la plaza de armas! ¡March de acá!>> Hoyos, Ibarra y Porras se atropellan entre sus quejas y lamentos, intentando explicar la situación a mi teniente, que escucha visiblemente complacido, intentando disimular una maliciosa y cómplice sonrisa que se acomoda en su boca, dándonos el saludo como nuevos y verdaderos soldados. Pérez me dispara una mirada poblada de fuego que chispea en sus ojos, mientras Pelufo me arroja una sonrisa oceánica, mojada y profunda. Hoy, dimos una muestra gratuita de poder, ya sabemos como ajustar las cuentas entre nosotros. En escasos dos días, nos graduamos, por decirlo de alguna manera, el día del juramento de bandera es nuestro primer día como verdaderos soldados de la patria, de aquí para allá lo que venga ¡Normal, estamos en el glorioso!
Por: Carlos Polo
Cuento del libro ganador Concurso UIS 2009.

El potente rugido de un león que acaba de despertar

2010-03-28T12:59:00.007-05:00

La banda León Bruno toma su nombre del seudónimo de un poeta, abuelo de Moncho, en la foto junto a Omar y Antonio Sánchez. Ellos lanzarán su nuevo trabajo titulado Vol.2, el 30 de abril en el marco del Programa de Promoción Musical de la Biblioteca Piloto del Caribe.

Foto: Nicolás Santodomingo

Por Carlos Polo

Pasaban los años noventa con su vértigo, como plato fuerte la escena musical del rock se encontraba bajo la monarquía absoluta de un género algo depresivo y disonante que la industria bautizó como Grunge, desde Seattle, la cuna de las bandas más representativas del movimiento, nos llegaban los impulsos melancoesquizoides y toda la rebeldía contenida de una generación que intentaba como muchas otras plantar sus opiniones, sus puntos de vista y sobre todo hacer valer y respetar su forma de ver el mundo.

De estas fuerzas se fue amamantando un cachorro que muy temprano enseñaría sus colmillos y despertaría con sus rugidos a toda una escena. Omar Sánchez afilaba las notas de su guitarra a la que poco a poco le fue sacando los filosos y emotivos sonidos con los que se daría a conocer en la escena este inquieto cachorro que se tropieza por las calles del barrio con Moncho Márceles un histrión natural, dotado de un instrumento vocal genéticamente acoplado para el rock and roll que guardaba entre pecho y espalda un ramillete de canciones con unas letras políticamente incómodas y seductoramente provocadoras.

Automáticamente la comprensión entre ambos y la buena vibra los motiva a pensar en serio en la formación de una banda. El ensamble fue sencillo, Antonio Sánchez, bajista dotado de un gran talento natural y una desenvoltura descarada que desemboca en un acople entre bajo y guitarra único y genuino, y esto no es sólo cuestión de sangre, aunque admitamos que ayuda, solo faltaba el complemento ideal, y ese aparecería encarnado en Álvaro Barbosa, baterista curtido conocido por su gran capacidad de improvisación y calidad con los tarros.

Todos estaban totalmente permeados por el rock alternativo, el argentino, los clásicos setenteros y los coloridos años ochenta; en el arranque del sueño ninguno alcanzó a imaginar que ese proyecto de banda llegaría a convertirse para muchos en la más influyente y representativa agrupación de la última década del rock que se fabrica en nuestra región Caribe.

Las letras que acompañan las punzantes notas abordan temas desde la sexualidad, el erotismo, hasta el grito desesperado del inconforme, letras bien elaboradas que por momentos beben el vaho poético de la noche y cantan el dolor del lunático.

La banda se pasea por diferentes festivales Rock al parque, Miche rock robándose laureles y premios, sobre todo aplausos y poco a poco la marca registrada de sus canciones y presentaciones se esparce de manera virulenta como pandemia por toda la ciudad, ganando adeptos y fanáticos que le siguen a todos lados como embrujados. Sus canciones se corean en bares, parches y festejos con el mismo sentimiento y cariño que cualquier clásico de Fito Páez, Nirvana, Draco, Charly, Perl Jam, Oasis, Sound Garden.

Fueron acumulando fans, y uno que otro detractor como es natural. Su música suena en la ciudad de punta a punta, desde Los Nogales hasta Malambo, sin olvidar los miles de adeptos que se ha venido ganando en toda la Región porque el poderoso rugido de la banda ha conquistado la capital y sus ecos también retumban dentro y fuera del país incluso ganando seguidores en algunos lugares de Europa. El Lp independiente Grandes éxitos se mueve de mano en mano, se baja, se copia, se compra, se piratea.

Radicados en la capital, donde su propuesta fue recibida con interés y entusiasmo, batallaron con el peso de sus sueños, sus propios egos y la enorme responsabilidad que significaba las grandes expectativas que el fenómeno había generado. Los coqueteos con productoras y casas disqueras que nunca se concretaron, cierta sobre exposición en los medios, nuevos galardones y el desgaste natural que sobrevino, terminó parando la banda, que se disuelve en el 2003 y con ello los sueños se congelan en un tiempo estimado de cinco años. La manada se desperdiga mientras cada cual arma toldo aparte y nacen propuestas como Rockcito (Moncho) Sicotrópico (los hermanos Sánchez y Barbosa) donde acumulan experiencia, se curten en otros ritmos, en otros giros de la vida, hasta que en el 2009 como era el deseo de sus más fervientes seguidores volvieron a juntar esfuerzos, ya sin Barbosa, que abandonó el barco para buscar su senda particular.

El rey de la selva volvió para reclamar su trono, los veteranos vuelven a gozar de las ya clásicas canciones y las nuevas generaciones comprueban por qué León Bruno es una especie de mito para muchos. Es mucha la tela que cortar, son muchas las preguntas en el aire, dejemos que sean los mismos muchachos de la banda los que se definan con sus propias palabras.

¿A qué se debió la ruptura y por qué duró tanto?

Es algo confuso pero te podríamos dar de mil razones, algunas entre las que figuran: la lichiguez, el destino, diferencias creativas, vicios varios, los arroyos, la soberbia, Isabella Santo Domingo, los cachacos, Uribe Vélez, el tedio, entre otros. La ruptura creemos que duró lo necesario.

¿Por qué volver?

Lo que pasa es que cuando formas una banda de rock sin mas móviles que la simple disposición para manifestar en forma colectiva y vehementemente una pasión, en este caso la música y las letras, ocurre un paroxismo, el cual no te podemos asegurar que suceda en la audiencia sino en nosotros mismos, y que como consecuencia trae que siempre se quiera volver a sentir eso. Volver, no por el reconocimiento local, no por los premios, no por la maldita plata, sí porque nos gusta la música. Queremos decir que es un acto egoísta.

¿Cómo manejan sus proyectos alternos?

Eso no tiene problema porque a León Bruno lo manejan por nosotros, y los proyectos alternos siguen como siempre, tenemos bastante tiempo de ocio, casi el 95% de nuestra existencia.

¿Cuál tiene mayor prioridad?

Si se llegase a dar un cruce de conciertos, se manejarían tres gradaciones mayormente, la primera es en cuál de los conciertos dan más trago, seguidamente si hay groupies adscritas al bar o antro en cuestión, y finalmente en cuál dan más trago.

¿León Bruno para rato?

Con esta pregunta nos obligas a recordarte que la muerte acecha, pero todo bien, que mientras tanto vamos a rockear o si lo prefieres podríamos citar al juglar sabanero que debió decir: “Hasta que San Juan agache el dedo”.

¿Qué pasó con Álvaro Barbosa, su distanciamiento es definitivo?

En este momento estamos recibiendo la ayuda de varios amigos no solo para los conciertos en vivo sino también en la grabación de nuestro segundo álbum, en los que la batería está siendo interpretada por Marlon Marañón y Jaime Alzate. También tocan Iván Barrera y El Zurdo. Analiza, puro prohombre local. Con Álvaro siempre va a haber una amistad, lo definitivo lo ignoramos y actualmente no tenemos noticia de él.

CP: Hubo cambio generacional, cambió el mundo, la industria, los gustos. ¿Cómo llegarles a los chicos de ahora, más inclinados a la fiesta, el baile y a la estética electro?

¡Dejad que los chicos lleguen al León! Eso no tiene por qué ser impuesto, ellos simplemente tratarán de satisfacer su necesidad, sus preferencias. Con la Internet hay un verdadero ejercicio democrático ya que el consumidor está expuesto a la ingente cantidad de propuestas musicales que le son brindadas, dándose las garantías para que cualquier banda pueda ser escuchada por cualquier desprevenido, que es ulteriormente lo que necesitamos porque la semilla, según la ley natural de probabilidades, en algún momento deberá tocar tierra fértil y el daño estará hecho. La industria musical como la conocíamos es un animal en peligro de extinción.

¿Cómo piensan mover su propuesta y hacerla rentable?

Alguna vez nos pusimos a pensar en rentabilidad y se paró la vaina cinco años. En este momento, como lo fue en nuestro génesis, pensamos sólo en el contenido, en usarla como medio de expresión, eso nos parece más importante que el destino de la industria o el dinero que podamos conseguir. Además, la música no se escucha menos cuando el modelo de venta falla.

¿Qué creen que falló la primera vez?, ¿por qué no se concretó el gran sueño?

El sueño era tocar y de pronto se nos olvidó, pero ya nos acordamos, pero de pronto se nos olvida otra vez, nadie sabe. Lo que concretamos fue una banda de rock.

Las segundas partes no son buenas, reza la frase de cajón. ¿Están dispuestos a desafiar la regla?

No te podemos asegurar siquiera que la primera lo fue, además El Padrino II estuvo monumental.

SE ACABÓ EL RECESO, VUELVEN A TOCAR

León Bruno se funda en 1997 en el garaje de un edificio del barrio Boston. De entrada el grupo despierta la curiosidad gracias a su sonido fuerte, duro, un extraño poder de seducción y convocatoria que radica en lo directo de su propuesta y en el encanto energético que sale de sus notas. Hay que ver el despliegue de poder que transmite la banda en vivo para experimentar el aluvión que sacude cada una de las fibras de estos muchachos y la pasión que los posee y que desbordan sin mucho esfuerzo, sólo con el motor indomable de un corazón de felino y las ganas de quien está en el lugar indicado, haciendo lo que más quiere en la vida, en este caso, música.

Por eso ahora, tras una ruptura de cinco años, vuelven a tocar.

http://www.elheraldo.com.co/ELHERALDO/BancoConocimiento/L/latitudleon/latitudleon.asp?CodSeccion=56

http://www.myspace.com/leonbruno

La suerte del perdedor

2010-03-20T10:00:00.000-05:00

La suerte del perdedor

GANADOR CONCURSO NACIONAL DE LITERATURA CATEGORIA CUENTO UIS 2009

2010-02-16T18:02:00.002-05:00

Carlos Polo, nació en Barranquilla. Ha publicado narrativa y poemas en libros como Polifonía de colores, Testamento de la barriada, así como artículos en El Heraldo y las revistas Flota la prosa, Puesto de combate, Huellas y en ediciones de Uninorte y de la Universidad del Magdalena. Recientemente publicó su primera novela “La suerte del perdedor”. En 2003 gano el VII Concurso de guiones y libretos, de la Universidad Autónoma del Caribe. De manera unánime, el Jurado de la quinta versión del Concurso Nacional de Libro de Cuentos UIS, integrado por los escritores Julio Alberto Paredes, Cristian Valencia y Roberto Rubiano, concedió el premio a la obra, que según el Jurado “ofrece una mirada irónica y arriesgada sobre el entorno militar a partir de una experiencia particular. El libro tiene un sostenido interés en todos los cuentos y una propuesta temática que se preocupa por las circunstancias de nuestro tiempo”.

El jueves 4 de marzo, Dirección Cultural, llevará a cabo la ceremonia de premiación, a las 4 de la tarde en el salón Hormiga de la Sede UIS Bucarica.

https://www.uis.edu.co/webUIS/es/index.jsp

Carlos Polo: vivir se llamaba el juego

2010-02-16T09:37:00.007-05:00

Por: J. J. Junieles

Carlos Polo pertenece a una generación de escritores barranquilleros que se destaca, entre otras cosas, por una declaración de intenciones común: expresarse mediante recursos diferentes a las convenciones creativas actuales. Mucho se logra con esa voluntad. Si las cosas que nos importan en el mundo cambian: el amor, la amistad, el dolor, el paso del tiempo, nuestra vida y la visión de la vida; entonces ¿por qué los medios que usamos para contar las cosas no deberían cambiar?
Hacen parte de esa búsqueda: John Better, Paul Britto, Franco Vitola, Robinson Quintero, y seguramente otros creadores –varias mujeres– que no tenemos la buena suerte de haber leído, pero que comparten los referentes vitales de la ciudad de Barranquilla y un mundo mediático (y real) que nos bombardea con todo tipo de información, a tal velocidad, que no da tiempo de discernir si lo que experimentamos es una realidad o una invención.
En su primera novela, La suerte del Perdedor (Editorial La iguana ciega, Barranquilla 2009), descubrimos el mundo interior de un narrador al que se le nota la calle, que atesora los golpes bajos recibidos. Mosaico de observaciones. Sarcasmo e ironía en diálogos reveladores. Sus páginas funcionan como un prisma que ilumina y dice que la realidad no es una moneda con sólo cara y cruz: ganar o perder. Nos dice que vivir es el nombre del juego. Que hay un abismo entre lo que se piensa y lo que se dice, pero no lo reconocemos. Que la vida es como los cigarros, empezamos fumándolos y terminamos mordiéndolos. Que hay gente que no está preparada para perder. Por eso perder es un arte urgente. Alguien pierde cuando ganamos, por eso ninguna felicidad es inocente. Aquí una entrevista con Carlos Polo.

-¿Cual es su primer recuerdo ?
-Me gustaría poder responder automáticamente que recuerdo mis primeras dichas, a mamá leyéndome un cuento por ejemplo, pero mis recuerdos más viejos se remontan a una época en que me la pasaba en un rincón acurrucado chupándome el dedo pulgar y halándome mi parte noble como un caucho, es raro pero creo que sin dudarlo es el recuerdo más antiguo que tengo, un niño taciturno metido en una especie de concha buscando un poco de seguridad y calidez en un rincón.

-“Lo que pensamos ha sido ya pensado, lo que sentimos es caótico, lo que somos es oscuro.” dice el austriaco Thomas Bernhard. Muchos creadores presienten que su escritura nace de una inconformidad con la realidad. De dónde viene lo que usted escribe.
-Bueno me interesa sentirme o mejor, jugar un poco a convertirme en testigo de mi tiempo, como una especie de historiador sin licencia. Se podría decir para simplificarlo todo que me nutro de mi realidad inmediata, pero está resulta una definición coja, de otra manera aun más pretenciosa quizás busco con mi trabajo ordenar un poco mi caos interior. En fin me interesa tomarme la vida en su peso, saborearla, retarla, sentir sus matices, luego pasarla por el tamiz literario donde juegan otro papel en otra medida la imaginación y un poco las emociones más fuertes, el miedo, la rabia, el placer, la felicidad, la inconformidad, la tristeza. De alguna forma me siento a veces como un coleccionista de emociones. Me identifico con los autores que narran en primera persona en tiempo presente y que se inspiraron en su propia vida como motor de arranque para armar su obra. Henry Miller contaba como antes de crear sus obras más reconocidas destruyó hojas y hojas, mamotreto tras mamotretos quemados o rotos antes de iluminarse y pensar que debía escribir sobre lo que más conocía, en su caso él mismo y ahí nacieron las obras más arriesgadas y seductoramente perturbadoras de su tiempo. Supongo que eso explica un poco de donde viene mi escritura, tengo una terrible necesidad de comunicarme, de gritar, la palabra es solo un medio.

-Nuestras madres caribes acostumbran decir: Todo mal tiene el bien amarrado en la cola. Algunos estrategas de guerra dicen que: Hay que perder batallas para ganar las guerras. En esta su primera novela: La suerte del perdedor, parecemos asistir a una filosofía de vida representada literariamente. En qué consiste esta forma de andar por el mundo.
-jajajajajaja, suena un poco a postura, a representación histriónica. Me resulta difícil tomarme tan enserio. Uno no es más que un conjunto de huesos, terminaciones nerviosas y símbolos. “Sé, que bebo, sé que fumo, sé que soy un inconsciente” jajajajajaja, la música puede explicarlo mejor que yo, me gusta pensar que soy un personaje persistente y testarudo, que la vida que me tocó en suerte, los amigos, el barrio, el mismo país forjaron mi modo de ver las cosas, de asumirme y mi actitud frente al mundo, para bien y para mal mis más arraigados complejos, los regaños duros de mi vieja, mis hermanos, todas las heridas, los desengaños, el desencanto, las carencias, las fijaciones, la búsqueda del respeto, mi condición de huérfano y mil cosas más complejas hicieron de mí este extraño sujeto enredado interesado por medios de expresión como la música, el baile, lo audiovisual y en últimas lo que más disfruto, la literatura como medio de expresión y catarsis liberadora.

-Su novela representa –entre otras cosas–, una incursión en los barrios de la ciudad de Barranquilla. Qué significado tiene la llamada cultura popular en su obra poética, cuentística y ahora novelística.
-Mucho, un porcentaje demasiado alto, hasta el momento todas mis atmosferas, o quizás un noventa por ciento de ellas están relacionadas con la cultura popular, el Caribe desde mi lente personal, el barrio, la esquina, el goce, la velocidad, el color y el folclor característico de este sector en especifico, una vez más pensemos musicalmente, "La noche me sirve de sabana" Calle trece y Ruben Blades atrapan algo de ese universo con el video clip la letra y la instrumentación de la canción "La perla" " La noche me sirve de sabana" tiene que ver con la identidad Caribe no solo en la dimensión de bello y el jolgorio a su vez la cosa mala como el aislamiento, padecer el centralismo desmedido, me gusta sentirme una criatura caribeña con su acaloramiento, el desparpajo, todas nuestras manías, yo he vivido toda mi vida en barrios populares, me siento más cómodo en la esquina que en un auditorio repleto de intelectuales con su investidura de sabios respetables, para mí la gran mayoría de estos personajes padecen del virus PAP, pretenciosos, arrogantes, pedantes. Hasta este momento lo popular juega un papel protagónico en mí. Propuesta pero hay que anotar que la creación es cambio, destruir y reconstruirse a lo mejor en algún momento me toque el tan cacareado reinventarse del que tanto se habla.

-A mediados del S XVIII, el autor de operas W. Gluck, emprendió la reforma de este género musical sobre la base de unir los modelos operísticos existentes en el momento y dotarlos de una nueva dimensión. Fusionó la ópera francesa con la italiana y gracias a ello nació la ópera tal y como ahora la conocemos. ¿Cuáles son los cambios que notas en la literatura colombiana producida por autores nuevos (no jóvenes) en los últimos diez años?
-Los cambios son palpables a medida que el país se despierta como tal y entra en lo global, tecnología, medios, toda esta revolución. Nuestras ciudades se reconocen más como ciudades reales y no como remedos tímidos, o pueblos grandes, los síntomas de las grandes urbes, explosión demográfica, crecimiento desmedido del asfalto, la violencia, todas las lacras de la urbe. De esta misma manera han cambiado los temas y las obsesiones de nuestros autores la literatura colombiana poco a poco se le fue quitando el tufo provincial, y entramos en una sobre exposición de los temas sicariales, las famosas prepagos, la literatura que se desprende de la cultura mafiosa, de lo cotidiano, la ciudad y sus cloacas como musas absolutas, las historias no son las mismas en nuestra narrativa actual cada vez se menciona menos la parroquia y ese romanticismo nostálgico del pueblo y el olor de la boñiga etc.
Hace más de una década que los autores vienen en un proceso de descubrimiento de estéticas mucho más personales experimentando con nuevas formas, fusionando herramientas y elementos de otros géneros, el mundo ha cambiado veloz y agitadamente así mismo las obsesiones del artista.

-Cómo le gustaría ser recordado.
-Ja, como una persona que se obsesionó con acercar más el arte y la palabra a la gente del común, como un democratizador, un renovador que pensó en todos y no solo en las pequeñas elites que siempre han monopolizado el conocimiento y el arte a su antojo y conveniencia.
Me interesa que me lea desde el oficinista promedio hasta el vendedor de tomates y para lograr eso hay que aterrizar el lenguaje, dejarse de tanta pirotecnia, menos artificio, jugar un poco con la riqueza de nuestro lenguaje popular.
Me gustaría que me asociaran con este revolcón, la literatura puede ser entretenida también y la pueden entender el obrero, el comerciante, el albañil es cuestión de dejar a un lado tanta idea preconcebida y tanto paradigma relacionado con la alta cultura y el bla bla bla bla del siglo ante pasado donde aún se encuentran matriculados muchos de los que manejan los hilos de la cultura en el país. desmedido del asfalto, la violencia, todas las lacras de la urbe. De esta misma manera han cambiado los temas y las obsesiones de nuestros autores la literatura colombiana poco a poco se le fue quitando el tufo provincial, y entramos en una sobre exposición de los temas sicariales, las famosas prepagos, la literatura que se desprende de la cultura mafiosa, de lo cotidiano, la ciudad y sus cloacas como musas absolutas, las historias no son las mismas en nuestra narrativa actual cada vez se menciona menos la parroquia y ese romanticismo nostálgico del pueblo y el olor de la boñiga etc.
Hace más de una década que los autores vienen en un proceso de descubrimiento de estéticas mucho más personales experimentando con nuevas formas, fusionando herramientas y elementos de otros géneros, el mundo ha cambiado veloz y agitadamente así mismo las obsesiones del artista.

LA SUERTE DEL PERDEDOR

2009-09-21T23:22:00.006-05:00

CASA DE GENARO “ROSTRO DELICADO”, MEDIA HORA DESPUES

Genaro nos recibe emotivo, a todas luces entusiasmado y contento con la visita. Genaro es un tipo en extremo delgado, facciones delicadas y finas, una cabellera que le cae en la espalda, lacia y negra como sus encontradas y tupidas cejas, porta un par de grandes argollas de plata en las orejas; por lo general lleva camisa a cuadros tipo cazadora, jeans desgastados y botas industriales asomando la punta de hierro. A este loco lo sacamos de un bar donde en una época fuimos asiduos clientes. Por lo general nos topábamos por ahí borrachos y el “Rostro” siempre estaba acompañado por el “Alegre”, un loco gozón y vacilador que no hace otra cosa que intentar pasárselo en grande. Toño, el popular “Alegre”, es un mamador de gallo empedernido, mujeriego y de los reales, de esos que no le importa en lo más mínimo el físico, la belleza. La única condición para que Toño se interese en una jeva es que lleve aquello ahí colgado y que funcione, lo demás son arandelas. A mí se me antoja que el loco de Toño es como una especie de Neal Cassidy criollo, siempre viviendo al borde, entre extraños negocios y cruces, buscando la manera sencilla de convertirse en rico de la noche a la mañana. El loco se le mide a lo que sea. Ahí con su carita de niño bonito nadie adivina el terremoto que lleva por dentro. Hoy es un día en que echamos en falta sus bromas y su risa escandalosa, ya que le perdimos el rastro hace más de seis meses. Ni el mismo Genaro sabe mucho de su paradero. Las versiones son difusas y contradictorias: algunos rumores lo ubican fuera del país contrabandeando, otra versión poderosa es que está viviendo con una vieja millonaria en una población fronteriza, otros aseguran que lo vieron trabajando en la zona petrolera y ahora se hace llamar ingeniero. A fin de cuentas la pista más sólida nos llegó a través de un hermano suyo que asegura que anda en un encoñamiento letal, perdidamente enamorado de una prima lejana a la que conoció en las últimas vacaciones y ahora la sigue a todas partes. Al parecer se encuentra instalado a sus anchas en casa de sus nuevos suegros en una población del interior. Aún no comprendemos exactamente cómo este par de alucinados atendieron el llamado de la tribu y se convirtieron en otros peligrosos confabuladores de la pernicia. Leo muestra orgulloso una por una las botellas, acompañado con un gesto sacado de alguna película hoollywodense. “Rostro delicado” nos acomoda en su cuarto. Abrimos el tequila. El “Rostro” trae sal para completar el ritual, la grabadora atropella las canciones de los Sex Pistol. Comenzamos el maltrato del hígado. La mami del “Rostro” nos trae picadas de pollo. Muy amable la señora, demasiado bello para ser cierto. Gustavo manipula la música, cambia a Misfits. El voltaje continua subiendo. Leo arma el jaleo. << ¡Un pogo, un pogo, un pogo! >> La sugerencia se recibe con hilaridad, todos en el centro del cuarto saltando, chocando, pateando, volando contra las paredes. La mami del “Rostro” se asoma, sonríe confundida y deja a su hijo y a sus amigos en la danza tribal contemporánea. Se exorcizan frustraciones, complejos, entre saltos y golpes. Dancing al micrófono, sacude nuestras cabezas, la llamada de la entropía, el origen del caos, anarquía, distorsión, pogo, salto, choque, golpe, patada, jadeo. No hay fuego sagrado, lo reemplazan las guitarras, los riff, la velocidad, el impulso. Somos tribu, salvajes del nuevo orden, educados por la TV, MTV, Hollywood, la radio, las calles. Abrimos nuestras almas al embrujo de la música, la percusión a toda velocidad como nuestras vidas, no hay tregua, la ñata acecha, tan rápido como este punk reventado y sucio. El cansancio gana y cada cual revisa sus heridas. Gustavo lame con agrado una raspadura en su antebrazo, vuelve y cambia. The Clash al turno. Ninguno tiene aliento. El tequila muere; le entramos al vodka con renovada energía. Tengo arañazos en los brazos, seguro fue el perro lobo, es el único con uñas realmente largas. Terminamos la tanda con The Ramones y The Exploited.
La noche cae sin piedad. Salimos a tomar la luna, por fortuna no está llena, hoy no hay espectáculo, nada de aullidos, ni mordeduras. Nos marchamos con las orejas calientes y la falsa felicidad que proporciona el alcohol. Se nos une “Morbo”, que nos rastreó como por arte de magia y apareció justo antes que abordáramos el taxi. El “Rostro” lo pone al día con un trago vital de vodka. “Morbo” es de color trigueño, espigado, cabellera ensortijada y rebelde como su corazón, suele ser receloso y hasta algo hostil, por lo general viste de camiseta blanca, pijama negra y zapatos de goma, odia a casi a todo el mundo, menos a este extraño grupo de compadres, compañeros de viaje con los que comparte el gusto por el rock, la bebida, el porno y todo un montón de ideas disparatadas de la vida, el mundo y un dulce desprecio por esta sociedad que les tocó en turno. El conductor nos observa divertido, le pasan un trago que se empaca sin reservas, y todo es una fiesta. Aunque esto no sea precisamente París y mis amigos no tengan nada que ver con Pound, Fitzgerald, Dos Passos, Joyce, Stein, y yo definitivamente tenga muy poco de la buena fortuna y genialidad de Hemingway. Paramos en un expendio de comida chatarra. Gustavo invita perros calientes para todos. ¡Vaya nombre para un pan, salchicha, y aderezo saturado!, Hambre es hambre y no es momento para pretensiones. Devoramos los cuadrúpedos calientes sin compasión. Echamos a andar unas cuadras. Me ataca el fastidio y la enfilo con un par de despistados que pasan por la calle: <<>> A nadie le cae en gracia mi actitud. Gustavo atraviesa y no escucho lo que habla. Los nenes se esfuman, ninguno aprueba mi salida. Gustavo se acerca:<<>> “Morbo” suelta una carcajada irónica. Se me antoja que es el único que entiende en este momento mi arranque. Total, recibo el trago y dejo que todo resbale como el vodka en mi estómago.

Fragmento Novela "La Suerte del Perdedor"

Systema Solar, descifrando las entrañas del Caribe

2009-09-21T22:46:00.001-05:00

¡Aquíííí, suena, suena, suena, Systema solar, que te pone a bailar, el systema, música de la buena, en tu verbena!
Podríamos trasladarnos al corazón mismo de la verbena, esa especie de celebración pagana, de alguna manera desmedida, excesiva y peligrosa, los cuerpos sumidos en el rito fervoroso de la danza, mientras un coloso de proporciones enormes, un escaparate que destila por sus poros vatios y más vatios de potencia de donde brotan los acordes del más avezado Soukus Afro antillano, en el ambiente un Eros, una sexualidad erguida asomada a la orilla de la piel y el bajo que recorre con fiera determinación la pista haciendo que las láminas de zinc tiemblen como hojas desprotegidas, entrando por los pies, sacudiendo los pechos con su TUM, TUM, TUM, TUM, como abriéndose paso, como buscando el alma con su TUM, TUM, TUM, poderoso.
¡Eeeeexclusivo, exclusivo, exclusivo, pa’ ponerte a rabiar boca e’ perro, exclusivo, esto solo lo tiene tú papá, tú papá! Escúchalo cara e’ palo, pero que vacile, que gozadera la del Systema ¡Óyelo que esto solo lo tiene tú papá!
Systema Solar coquetea descaradamente y con la promiscuidad propia del que se sabe sin leyes ni rigores entre géneros, estéticas, propuestas y formas de expresión. No se podría asegurar que son un grupo musical como tal o que pertenecen al gueto exclusivamente o a las masas de niños bien que bailan enfebrecidos su onda electro. Mucho menos que solo son Caribe, Champeta, Afro, Hip hop, Drum and Bass, visual effects, scratchers, Mc, Dj, Vj, clamor de tierra, picó, identidad, espíritu verbenero, bembé, electronic music, Breakbeat, porque son más que eso, uno y todos los anteriores a la vez.
Como colectivo abarcan tantos campos, tantas texturas, propuestas e imaginarios que resultan imposibles de encasillar, ya que por sus venas corren el Flow, el Techno, La cumbia, El Calipso, la improvisación y sobre todo la barita mágica para invitar al baile, cualquier intento de etiquetarlos resulta infructuoso porque Systema Solar es solo eso Systema Solar. Ninguno de los tradicionales géneros y subgéneros y actuales tendencias los revela y calca como es debido, en ellos vibra la tradición, el folclor, son una especie de ensamblado con sabor y energía Caribe. Su objetivo y búsqueda principal es adaptar, reinventar, en su propio lenguaje un espectáculo sonoro–visual, valiéndose de herramientas socioculturales, tales como; la verbena, los picó y la tecnología al servicio de la música.
Su nacimiento cuenta con un registro oficial ya cercano a la década donde la gran mayoría de sus integrantes se conocieron a través de Frekuencia Kolombiana, un proyecto de Intermundos. Una conexión interracial y multicultural que puja y propugna por el encuentro y promoción de la cultura Hip-Hop, la música y las ideas entre actores activos de la misma, en cada esquina, en cada muro, en cada barrio, pasando por Las Tres Cruces hasta Ámsterdam, desde Barrio Abajo hasta Bangladesh donde quiera que fluyan y converjan las formas y las ganas de expresarse.
El Colectivo
Alineación:
Índigo (Walter Hernández): Comunicador social y una especie de gurú de la escena del Hip-Hop en Barranquilla, investigador curtido de la música Afro, Mc, bailarín, Dj, y figura indiscutible de una peculiar y original presencia escénica.
Mc John Primera: Debate su alma y nacionalidad entre Caracas y Cartagena, conocido por sus contundentes presentaciones en vivo, su capacidad para la improvisación y su ya laureada carrera como maestro de ceremonias donde destaca sus batallas líricas en la Red Bull y Nokia Trend.
Pellegrino: Ingeniero de sonido y arquitecto de las texturas sonoras del Sistema, músico y productor que lleva a cuestas una brillante carrera donde destacan nombres reconocidos como: Daft Punk y Bananarama entre otros grupos con los que ha trabajado.
Dani Boom: Dj consumado con más de una década trabajando por las rumbas Rave y la escena undergruond, tocando e impulsando festivales del sub-electro desde la capital del país.
Kike, percusión, Desde la bella Santa Marta e importado de bandas de alto vuelo internacional como Sidestepper, Calle 13, como por nombrar algunas, corazón y tambó del Systema, con sus manos y el cuero que estalla marcando la pauta para la danza, la mística y el llamado ancestral del elemento tribal.
VJ Pata e’ Perro: A cargo de la estética visual complementando el colectivo, con un sello marcado donde se respira el documento vivo y escueto de la realidad, la urbe y lo cotidiano. Sus imágenes han sido muy vitales para la propuesta que exige un compromiso sin igual con el lenguaje de la calle y una comunicación efectiva de las sensaciones.
Reforzando la alineación de esta especie de The A-Team o extraños alquimistas de sonidos y hacedores de sueños.
Dj Corpas: Un grande del scratch, nacido en la cuna misma del sentir picotero, Cartagena de Indias. Ha mezclado con gran maestría lo colombiano, lo Afro-antillano y el Hip-Hop. Vagando por la ciudad de Medellín desarrolló su carrera como Dj dentro del ambiente Hip- Hoper trabajando para sellos tan importantes como K Music, uno de los más reconocidos en toda la escena.
Esta especie de amigos de la música y de su cultura se convirtieron en la formación oficial de Systema Solar, un mar de posibilidades, de sensaciones, que ataca por todos los flancos los sentidos invitándonos a su yeré, a ser partícipe de ese bembé múltiple de diferentes latitudes y frecuencias, una provocación a beber de este cóctel hecho para el goce y el baile.
¡Aquíííííí, suena, suena, suena, Systema Solar, taquea, Verbena, taquea!
Todas las ideas y el núcleo central, el mismo nervio de la propuesta lo condensaron en un concepto que llamaron usando un ingenioso juego de palabras Berbenéutika donde se acomoda sin ninguna dificultad en una sola palabra todo lo ecléctico y el sabor mismo del colectivo.
Justo al despertar de este año en curso el equipo de Systema Solar suelta al aire un trabajo discográfico denominado con el mismo nombre “Systema Solar” una compilación de temas que juega con diferentes estilos, géneros y propuestas parido desde las entrañas mismas de nuestro Caribe y apuntándose en las filas del movimiento Indie, Música del mundo, de la tierra, multi étnica, con la libertad absoluta para una expresión sin filtros que recorre sin rubor lo mejor del Free Style, el Funk, Son montuno, Soul, Disco, Folclor, Rithm & Blues y la Cumbia en clave Hip- hop.
Systema Solar es producto de diferentes miradas, emociones e impulsos expresivos, donde no son ajenos los aires del folclor nacional así que nombres como Pedro Ramayá Beltrán, Lisandro Meza, entre otros se encuentran dentro de sus influencias, lo mismo que Diblo Dibala o Habib Koite la indispensable presencia Afro. Adentrándose en las entrañas creativas del Systema nos encontramos con un extraño laboratorio que remplaza los tubos de ensayo por los instrumentos musicales, consolas de audio, Pc’s, programas y sobre todo mucha creatividad e imaginación. Títulos como: “Crees que soy sexy” o “Sin oficio” “Mi kolombia” o “Quien es el patrón” nos regalan una breve muestra de sus líricas, en vueltas en un contundente realismo, la urbe como musa, lo cotidiano como premisa, la ironía vestida para el baile, el humor como excusa para cantar verdades en la cara. Este pequeño mutante orgulloso de ser diferente, contestatario y único, gracias a esa manera particular como fue concebido, todas esas estéticas y la disímil procedencia de sus raíces se nos presenta ahora con este trabajo discográfico: Systema Solar.
Systema Solar ya está rotando en Barranquilla, Cartagena, Medellín y Bogotá, en una distribución informal, voz a voz, por la Web y su famosa red social, el CD se está maneando por ahí entre amigos, conocidos e interesados a través de canales no convencionales alejado de la lagartería de la industria, lo podrás escuchar en algún picó taqueando en pleno furor de la verbena o con alguno de los integrantes que lo vienen moviendo en la escena sub, en medio de toques y presentaciones o simplemente en cualquier esquina de un barrio popular de nuestra región Caribe.
¡Cómo te quedó el ojito, papito, óyelo, óyelo, exclusivo, exclusivo, Systema Solar, taqueando, taqueando, el propio, tú papá, el que te pone a bailar!
ENTREVISTA
Carlos Polo: ¿Que son en sí Systema Solar? ¿Un grupo musical, un performance, un colectivo?
Systema Solar: Somos un Colectivo en donde pueden caber muchos elementos que son vacilables aunque te toque ir de pie.
CP: Se conocen a través de Frekuencia Kolombiana un proyecto de Intermundos relacionado con la cultura Hip-Hop en Colombia ¿Pero cómo descubren que pueden hacer un ensamble que termine justo en este proyecto?
SS: Reconocimos que el camino que cada quien ha tenido en cuanto su expresión sonora es más bacano andarlo y seguirlo juntos, creando, que ayudándonos a sacar lo de cada uno por separado.
CP: ¿Qué tan importante resulta el picó para su propuesta?
SS: : El picó es el soundsystem, el sistema es lo que a todos nos gusta y nos a unido, es esencial porque es más que un equipo de sonido, nos permite la posibilidad de vivenciar la experiencia de la celebración con todo lo que esto implica cuando se está dispuesto a construir comunidad; que no significa que seamos y hagamos lo mismo. Es todo un reto que se aprende danzando.

CP: ¿Como encajan los bailes populares, el sentir del gueto, el folclor y la estética electrónica? ¿No resulta una especie de contravía?
SS: De ninguna manera, todos los elementos que mencionas son compatibles y justamente de eso se trata, de no fragmentar nuestra vida cotidiana, estamos hechos de esos contextos ¿Y que no está en contravía? Todas las vías a la expresión libre parecen ser o estar en una contravía dentro de esta sociedad. Todas las culturas evolucionan las herramientas también, nosotros nos aprovechamos de ello y estamos atentos a todo lo que nos rodea, desde el canto de la María Mulata hasta el zumbido de la CPU, eso somos, folclor urbano.
CP: ¿Cómo fue concretar la grabación, la escogencia de los temas, los ritmos, los géneros?
SS: Todo se fue dando en la experiencia del pillarnos, del estar juntos con la posibilidad de grabar de manera portátil en cualquier ciudad, los temas, ritmos y géneros fluyeron sin tanta clasificación ha sido como el resultado del encuentro de las tradiciones de cada uno, gozadera y empuje.
CP ¿Cuál es su público clave, al que quieren llegarle?
SS: Al que se la quiera gozar, quizá es más bien conectarnos con una actitud. Estratificar como los recibos de servicios públicos no ayuda mucho a la posibilidad de transformación.
CP: ¿En sus líricas existe alguna intención o postura ideológica?
SS: Creo que es claro. No son líricas imperativas ni discursivas. Bueno, lo que hay es muchas maneras de contar un cuento y el Systema lo hace de una manera muy fresca sincera y directa. Lo más importante es que en esta vida podamos ser felices y que con dignidad nadie se la deje montar…este asunto va mas allá de partidos…hay muchas circunstancias en nuestras maneras de asumir la vida que hay que cambiar.
CP: ¿Alguna vez los integrantes completos han tocado en una verbena de esas de la vieja escuela?
SS: ¿La really old school? Hemos compartido con la gente, sin embargo aún falta, en eso estamos, pa´ esa vamos… Y eso va.
CP: ¿Qué piensan de la represión y el ataque que vienen sufriendo los bailes populares aquí en la ciudad?
SS: No tienen justificación argumentada, esas “medidas” que se asumen son como querer quitar un dolor de cabeza, arrancándotela. Los problemas que tenemos como sociedad no se acabarán, ni se disminuirán prohibiendo. Los síntomas de un enfermo están grabados en su historia y justamente intentan quitar el “mal” donde no es. Ni el Sisben ni las EPS nos salvarán.
CP: ¿Qué medidas se están tomando para que no desaparezcan?
SS: No van a desaparecer, todo esto está en mutación permanente…lo clave está en no asumir que debe ser de una misma forma. La nostalgia es más peligrosa que una 9 milímetros.
CP: ¿Systema Solar podría convertirse en la verbena del futuro, para las nuevas generaciones?
SS: ¡El futuro es Ya! En eso podemos aportar.
CP: ¿No sienten que hay un sector del público que gira alrededor de la propuesta por simples motivaciones snob, por lo novedoso y exótico de la propuesta?
SS: ¿Y eso esta mal? ¿Si van es porque gozan, y si gozan, por qué no podrían? El tiempo y la experiencia en el andar lo va a ir evidenciando.
CP: ¿Que hay del verdadero verbenero, ese de alma, mente y corazón, como recibe su propuesta?
SS: Les gusta, porque el verdadero verbenero es abierto a todas las películas, los compilados de música verbenera que encuentras en el centro no tienen un solo género, son gente que está preparada para asumir la diversidad y eso cada vez más en estos tiempos es necesario para vacilarse la vida. Hay que hacer más fiestas con ese combo, el raver real de la fría capital a reaccionado con mucho antojo ¡Esperan la llegada planetaria!
CP: ¿Cómo creen que se pueden complementar la Hermenéutica y la Berbenéutika?
SS: Pensar, sentir, hacer, son lo mismo, pero somos los mismos cambiando, nuestra vida es Berbenéutika: navegamos en las aguas sonoras del ser desde el Caribe colombiano en el planeta tres del sistema solar ¡Vibración pura desde el vientre!
CP: ¿Cómo va la distribución y como se está promocionando?
SS: Todo esto está arrancando, por ahora el disco se consigue de manera informal entre conocidos y en algunos puntos de venta específicos en cada ciudad.
CP: Por último, ¿Cuál ha sido el toque más especial e inolvidable para ustedes?
SS: El primero y los del estudio de la 19.
Podemos encontrar el CD Systema Solar en Barranquilla, en la disco tienda Discolombia, la Alianza Colombo francesa y a domicilio llamando al TEL 300 461 58 22 ¡Atención personalizada! Bogotá En la Musiteca, local 203 centro comercial ovni Cra 8ª # 18 – 81. Almacén Soluciones Torres del parque Cra 5 # 20 – 31. Mordiscos local 210

LANZAMIENTO LIBRO...PROXIMAMENTE

2009-07-11T12:48:00.002-05:00

Esten atentos, para el el 06 de agosto-2009, en las instalaciones de BELLAS ARTES lanzamiento de mi Novela LA SUERTE DEL PERDEDOR, publicada bajo el sello editorial La Iguana Ciega. Espero me acompañen......

LANZAMIENTO REVISTA LABRAPALABRA

2009-07-11T12:27:00.003-05:00

LABRAPALABRA

Auspicia Biblioteca Piloto del Caribe

Te Invita

Lanzamiento del quinto número de la Revista Cultural LABRAPALABRA

“No hay quinto malo”

Toda publicación supone una justificación implícita o explícita de la apropiación de la realidad por medio de la palabra, la reivindicación de la escritura como ámbito para la vida y los sueños colectivos y, es posible también, el cómo, el porqué, el dónde, el cuándo. Algo de todo esto se halla en las páginas de este nuevo número de la revista Labra palabra. Sin más preámbulos, los invitamos a recorrer cada una de las habitaciones de este hotel y sobre todo, que descubran los diversos y vitales puntos de vistas que cada autor ofrece en este instante. Ha llegado el tiempo de los cambios… (Prologo)En esta ocasión nos acompañaran en el panel JAIR GOMÉZ, LUIS CARLOS RINCIÓN, FEDERICO SANTODOMINGO, FABIAN BUELVAS y JHON BETTER, quienes desinteresadamente hicieron su aporte con alguno de sus textos en esta revista. La nota musical esta vez como invitado especial DJ INDIGO del colectivo SYSTEMA SOLAR con lo mejor de su bembé Caribeño y Verbenero.

Entrada Libre “Picadas y Coctel de cierre”

FECHA 23 DE JULIO 2009

HORA: 6:30 PM

LUGAR: AUDITORIO MARIO SANTODOMINGO -PLAZA LA ADUANA- VIA 40

“LOS JINETES DE LA TORMENTA”

2009-04-12T18:39:00.006-05:00

Como jinetes desnudos en medio de la tormenta, marcharon los viejos mártires al compás del misterioso tritón y al poder eléctrico de su mágico carisma.
Cantaba Janis con furia sus alocadas vibraciones por las calles lunáticas de Frisco.
Esas ondas portentosas de su voz de whisky,
Janis, muñeca de trapo enmarañada, Huye en el veloz caballo metálico
aférrate a la espalda de Bop ese “Hell angels” domesticado y escupe el glamur de los cosméticos, ven, vuelve a sacudirnos con los truenos melódicos que habitaron tu garganta, linda niña adormilada, levanta la falda de tus redondos lentes oscuros y enséñanos tu alma.
Esta es la canción de los mártires y de todos los out siders.
Jimbo, niño rey, lagarto primitivo, sacude esa amapola ambarina que baila seductora en la jeringa, ya no eres más el supremo Chaman de la roca y la rueda. Borracho místico, danza en frenesí que la tribu aún te seguí.
Ya no hay más blues dolorosos en la encrucijada de la autopista vacía. “Vamos nena enciende mi fuego” Y vuelve al plomizo destello de tu noche sicodélica.
Jimmy regálanos esa risa que mojaba la hierba y sus hechizos, nos engañaste a todos con tus cómplices ojos de mandrágora y esos pájaros de fuego disparados de tus cuerdas,
Jimmy hermano y dios, la guitarra nunca fue la misma después de tus rudos artificios.
Ahora que tus hermanos vieron retoñar otros Vietnam, alza tu clamor de flores, que se imponga ante la bala y el mortero y el dolor de tus canciones,

a ustedes, mis mártires de visita prematura a la boca infinita de la muerte, cuándo volverán de su retiro involuntario, a recordarles a estos autómatas súbditos de google, de que está hecho el verdadero espíritu del rock and roll.

Carlos Polo
farlospolo@hotmail.com

“TWILIGHT” VAMPIROS ENLATADOS PARA CONSUMO EN SERIE

2009-03-11T09:05:00.004-05:00

Qué pensaría Bram Stoker si su Drácula pudiera caminar libremente al sol y en cambio de hacerse cenizas entre agónicos lamentos su piel estallara en mil destellos brillantes como una piedra preciosa haciéndolo lucir más bello a los ojos de una niña adolecente y si ese macabro hijo de la oscuridad decidiera de un momento a otro convertirse en vegetariano, asistir al colegio como cualquier chico del común y negara todas las raíces que lo conectan con las fuerzas del mal para convertirse en un filántropo niño bonito más cercano a los príncipes azules de los cuentos de hadas que a esa criatura terrible inspirada en el temible conde Dracul o Vlad Tepes, el sanguinario empalador. Si este príncipe Rumano excéntrico y fiero en combate como ninguno, musa de las más escalofriantes leyendas y de la mismísima estética gótica en la literatura, se viera rebajado a un soso Backstreet boy de blandengues colmillos y súper poderes al servicio del amor, a lo mejor tanto Tepes como Stroker no tendrían más remedio que reírse a carcajadas.
VAMPIROS POSTMODERNOS
Luego del avasallador éxito de Ann Rice la célebre literata de la estética vampírica (Entrevista con el vampiro) le regalara su vida y toda su obra al tema, nunca imagino que sus vampiros que preservaban mucho del romanticismo oscuro de las viejas historias de terror, Stoker, Poe, Varney, Lovecraft, por su mente no pasó jamás que su Lestat estaría abriendo el camino para una nueva saga igual de exitosa pero en total detrimento con la esencia misma del mito. Lo que podríamos apuntar es que a cualquier Vampiro le llega su “Crepúsculo” como si de una manera fantástica y paranormal nos trasladáramos de la neblinosa y fría Transilvania a la joven y briosa Disney Landia. Stephanie Meyer nació en Phoenix Arizona, estudió literatura inglesa en la universidad Brigham Young en Utah. Madre de tres hijos y feliz mente casada, esta ama de casa practicante de la religión Mormona se convirtió de un momento a otro en el máximo referente de la literatura fantástica y juvenil, desbancando a la ya archí millonaria J. k. Rolling ( Harry Potter) Meyer asegura que la idea para escribir “Crepúsculo” le llegó de forma onírica, como una especie de revelación mientras dormía, esa fue la semilla que gestó una fiebre, una moda, una nueva mirada a un universo que llevaba décadas consagrado por sus referentes, eróticos, sensuales, nocturnos y sanguinarios. Los vampiros de Meyer caminan libre de pecado, se alimentan de sangre animal, algunos leen la mente, corren a gran velocidad, predicen el futuro y son terriblemente bien parecidos ¿Que sentiría Nosferatus? Se pasean por el lluvioso pueblo Forks en un bonito Volvo último modelo, asisten como cualquier mortal a escuelas y empleos, juegan beisbol en sus ratos libres y cuando el hambre y la sed los ataca se van de caza de Osos, Pumas y demás cuidando no afectar demasiado el ecosistema porque hasta sentimientos ecológicos guardan en su interior. “Crepúsculo” no es más que una historia de amor adolecente entre un vampiro de aproximadamente 200 años convertido o iniciado cuando rosaba los púdicos diecinueve. Edward Cullen ha vivido lo suficiente para convertirse en una especie de misterioso intelectual francés, de sabio oriental y musculoso deportista gringo, con un físico de semi dios griego según las pretensiones de Meyer. Bella Swan una chica corriente, tímida, de pocos atributos físicos un tanto precoz e intuitiva, se enamora perdidamente de un vampiro. Edward Cullen a partir de ahí Meyer entreteje una trama que salta del inocente y amor puritano entre los dos personajes y una serie de intrigas, episodios fantásticos que hacen recordar la serie para tv Smallville de WB y otro par de enlatados televisivos como Buffy La caza Vampiros y Ángel de la cadena Fox. El galante vampiro salva la vida en repetidas ocasiones de la niña común que conoce por accidente en el instituto. La autora conoce muy bien su segmento del mercado, maneja con gran inteligencia los hilos conductores de su historia, con su consabida premisa básica, sus atinados puntos de giro, sus líneas dramáticas paralelas, su clímax y desenlace, sabe cuando detenerse, cuando aumentar la tensión y cuando soltar los nudos para llegar a buen término a un oportuno clímax y desenlace final para que chicas y chicos entre los catorce y veintiséis años queden atrapados sin remedio en la trama, cuya escena final transcurre en el marco de la ya famosa fiesta de graduación convertida en el máximo cliché del sentir adolecente Americano.
CIFRAS (ENLATADOS INDUSTRIALES)
Más de cien mil copias, cifra record de ventas en argentina, crepúsculo es el libro más vendido del año “The New york times” Ha sido publicado en treinta y cuatro países y traducido a más de veinte idiomas, se convirtió rápidamente en el número uno, preferido por los jóvenes y se quedó ahí por más de cuarenta y seis semanas, la saga, Crepúsculo, luna nueva, eclipse, amanecer, ha vendido más de cinco millones de ejemplares solo en los estados unidos. La película basada en el texto, es en la actualidad una de las más rastreadas por los buscadores de la red recibiendo tal cantidad de visitas que ha roto todos los récor establecidos, más de doscientos millones de dólares a recaudado la cinta en solo unas pocos semanas de proyección en EE.UU. En nuestro país solo el fin de semana de la premier el filme fue visto por más de ciento treinta mil espectadores, la cantidad de niñas y adolecentes que portan los libros de la saga en sus morrales se ha hecho incalculable, páginas web a lo largo y ancho del globo donde los chicos leen, interactúan, comentan, nos arroja como resultado una verdad que se dice entre dientes y con los labios apretados “los jóvenes si leen” Meyer ha puesto a soñar a millones de chicas con encontrar su vampiro azul, galante, misterioso, con el poder de leer la mente, fuerza sobre natural, el físico de un Adonis contemporáneo y sobre todo “con buenos sentimientos” todo este éxito rotundo e incuestionable nos regala una deducción interesante, si queremos volcar la atención de los chicos hacia la literatura, debemos saber disparar los impulsos motivacionales adecuados, conocer sus referentes y preferencias, saber con qué se sentirán identificados, hacer que la lectura se les convierta en algo cercano, fácil de digerir y sobre todo en una experiencia placentera. Crepúsculo no será una obra inmortal que le pelee un puesto a cualquiera de los ya consagrados clásicos pero sin ningún asomo de duda es un libro iniciático que tal vez se convierta en lo que para mí fue Trópico de Cáncer (Miller) o Cartero (Bukowsky) libros que me sirvieron como un arranque o de empujón final para llegar al habito, que debe ser el objetivo final de cualquier profesor de literatura, venderles este sueño y esta pasión por la palabra y acabar de una buena vez con los altos índices de analfabetismo funcional que tanto aqueja a la sociedad en general.

http://www.elheraldo.com.co/ELHERALDO/BancoConocimiento/R/rdlecturascolmillos/rdlecturascolmillos.asp?CodSeccion=3

"RADIOGRAFÍA DE UNA LOCURA ORDINARIA"

2009-02-17T17:32:00.006-05:00

Poesía cuidadosa
y gente cuidadosa
duran lo suficiente
para morir seguras.
Buk

9 de marzo de 1994
Puede que fuera otoño, y algunas hojas volaron cerca de la ventana moviéndose en silencio como danzando en el aire en un contoneo triste y bello que anunciaba despedidas y para siempres. Quizás fue en invierno y una leve llovizna se desató por las calles de los Ángeles y botellas de Vodka cayeron del azul cielo, se escuchó la risa de las montañas, y los peces chapotearon en el agua de sus lágrimas, la tristeza cantó en un reloj. Poco importó el humo de los cigarrillos escalando en las chimeneas, tampoco el maúllo de sus gatos y la soledad de su ordenador de palabras, el llanto de su esposa Linda Lee, la risa de Jane su más antiguo amor que llevaba demasiado tiempo esperándolo desde el más allá, la sorpresa de su hija Marina atrapada en la línea telefónica, la comprensión de Frances la madre de su única hija, la inquietud de sus fanáticos.
Ahora la promesa que fui mengua, mengua
Ahora, enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras copas, ha sido una hermosa pelea y aún lo es.
El más divertido de los pesimistas abandonó este paraje de lamentos y desdichas peleando hasta el último round, Pulp su última novela conoce la luz este mismo año 1994. Buk no se dejó atrapar por la cirrosis, o por un carro distraído emboscándolo en medio de una etílica caminata, mucho menos por un detractor furioso que le disparara a quemarropa, a Buk no lo asesinó aquella úlcera vieja y venenosa que quiso llevárselo cuando joven en 1955, y esta vez no era carne de cañón de hospitales de mala muerte, no terminó en una acera destruido por el delirium tremens, o en una solitaria pensión para desesperados como muchos aseguran que le correspondía. Charles Bukowski muere en un buen hospital de San Pedro California a la edad de 73 años, con todos los cuidados, en una habitación limpia y toda la maquinaria disponible, sin embargo su atrasada cita con el Gorrión rojo no daba espera y el ave de la muerte se mezcló en sus venas, una leucemia se llevó al más batallador nihilista de su época. Lo había logrado todo, fortuna, una mansión en la parte más exclusiva de LA, un BMW, una linda esposa veinte años menor, fama, gloria literaria, respeto. Dejando un legado de más de cuarenta libros y una reputación de indomable que lo convertiría en el referente absoluto de todas las nuevas generaciones y en máximo santón de la literatura independiente, su agudeza, su simplicidad, su humor y la sencillez acertada de su propuesta lo convertirían en una especie de Dios ebrio que ríe a carcajadas desde su olimpo satisfecho con el final del combate, en su lápida reposa jactancioso y divertido el cínico epitafio que grita a los cuatro vientos “No lo intentes”
FLASHBACK

Frases sueltas como: telúrico, iracundo, procaz o tal vez, resistencia, vagabundos, prostitutas, caballos, apuestas, alcohol, soledad, individualismo. Lo único cierto es que Charles Bukowski se movía como animal enfurecido por el universo de las letras a su antojo. Reconocido poeta subterráneo, novelista, narrador, corresponsal de ínfimas revistas y fascines sub, borracho consumado, bebía para escribir o escribía para poder beber. A punta de un tesón envidiable logró convertirse en una leyenda de proporciones ya míticas a pesar de sí mismo y su autodestructiva personalidad. A Buk lo acompañaba una extraña pulsión epiléptica, un escozor en el alma que le impulsaba, como una especie de motor poderoso que lo llevaba a enfrentarse contra todos los parámetros de lo estético, lo formal y tradicional, chocaba como una tracto mula descomunal de frente y a toda velocidad con lo establecido: sociedad, consumismo, ideales. El hermoso sueño americano le resultaba una terrible pesadilla del tedio y la simplicidad aburrida de la alienación de masas. Para el viejo indecente, el último de los escritores malditos de norte América; un libro de John Fante, de Carson Mc cullers o de William Saroyan, unos pocos poemas de amor decentes, una vieja máquina de escribir, un pedazo de culo que no cueste más de de 50 dólares, un Brahms estallando en una pared blanca, unas cuantas pasadas al hipódromo y pegarle al caballo afortunado de la tarde, para Hank y su cielo gastado y sucio, unas pacas de cerveza Miller y una utópica libertad que sólo pudo encontrar cosechando sus rosas en las frías avenidas de la muerte.
FADEOUT

Años setentas, el despertar del león
(La máquina de follar)
Justo al despuntar de esta década Hank ya convertido en una especie de celebridad en toda la escena subterránea de EEUU, gracias a la publicación paulatina de sus explosivos y mordaces poemas en diferentes revistas contraculturales, da el gran salto y abandona para siempre la oficina de correos para lanzarse de lleno a escribir y dejar de una buena vez la terrible esclavitud de los horarios, en menos de dos meses su primera novela estaba lista “Cartero” 1970 cuando Bukowski tenía ya la edad de 49 años. Poco quedaba del joven rebelde aspirante a escritor, había pasado por muchas, un amor voraz e incendiario con una alcohólica, Jane Baker, medio loca y medio puta, un matrimonio fallido con la escritora Bárbara Frye que sólo duraría un par de años 1957 a 1959. Buk había conocido el abismo de muchas mujeres, trabajado en los más singulares empleos, había rozado la boca de la muerte, abandonado la escritura por unos diez años aproximadamente simplemente para vivir y emborracharse, había publicado unos varios libros netamente autobiográficos, retratos de su niñez pobre, del maltrato severo y reiterativo de su padre, sus dolores, sus pequeñas tragedias y hasta sus logros más efímeros, el sexo, la desesperación, el desencanto se constituyeron en la savia y núcleo de sus libros “Crucifijo en una mano muerta” poesía 1965 y “Los días pasan como caballos salvajes sobre las colinas” 1969 . La sociedad americana asistía a una serie de cambios vertiginosos, la sicodélica, la revolución del rock and roll, el advenimiento de los derechos raciales, la revolución femenina y una serie de ideas colectivas a las que Charles miraba con desdén y desconfianza, el resto de escritores e intelectuales en general se comprometían con una causa y él, el tipo duro de los barrios bravos del sur, sólo le importaba lo que sucedía con él mismo, Vietnam se podría ir al carajo tranquilamente “no tengo porque asumir responsabilidades políticas ni religiosas, no estoy preocupado por salvar el mundo”, “ si hay algo que siempre odié es el consenso, la temible unanimidad”. Este tipo de afirmaciones hicieron crecer la hoguera que se venía encendiendo desde la publicación de sus primeros libros que celebró solo, ebrio, en medio de chicas nudistas bajando vertiginosamente de la barra. Sus declaraciones atizaban el fuego y abrían la polémica, todo tipo de académicos salían a detractarlo armando alboroto en contra de ese salvaje ignorante que no sabía escribir, mientras su reconocimiento crecía como la espuma, las odiosas comparaciones no se hicieron esperar, la critica lo comparaba insistentemente con Hemingway a lo que el respondía con orgullo “a nosotros nos separa un abismo, él escribía sobre los grandes temas, la libertad , la voluntad, la valentía, el patriotismo, yo escribo sobre los pobres tipos a los que el sueldo no les alcanza, sobre mujeres muriendo en hospitales públicos, sobre chicos azotados por su padre. Él escribía sobre ganadores, yo sobre perdedores”. Otro error común, era el tratar de meterlo en el mismo costal de la Beat Generation “bueno muchos de ellos eran homosexuales y a mí me gustan casi todas las mujeres, éramos tipos muy diferentes, a ellos les gustaba el Jazz, y a mí la música clásica, a ellos les fascinaban las drogas a mí apenas me alcanzaba para cerveza barata. Ellos se interesaban en política yo en hipódromos. Ellos eran chicos de San Francisco y su mierdosa bahía, yo apenas un chico duro de los malos barrios de LA.
FADE IN

Buk en 35 mm, celuloide
(Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones y demás relatos de una locura ordinaria)
El gran Buk se convierte en una máquina rentable para sus editores Black sparrows Press, la modesta editorial de su amigo Jhon Martín, crece a la par que crece la fama del viejo indecente, Luego de varias novelas, algunos libros de relatos y otros más de poesía como: Escritos de un viejo indecente 1969, Erecciones eyaculaciones 1972, Se busca una mujer 1973, Factotum 1975, La máquina de follar, Soy la orilla de un vaso que corta, soy sangre, Mujeres 1978, Shakespeare nunca hizo esto 1979, La senda del perdedor 1982, Música de cañerías 1983, Madrigales de la pensión 1988, Poemas de la última noche de la tierra 1992. Incluso llegaron de golpe varias traducciones a diferentes idiomas de su obra, la misma popularidad de sus escritos lo llevan a la pantalla grande. En el primer trabajo cinematográfico adaptado de uno de sus libros de relatos trabajan actores del calibre y la trayectoria de Ornella Muti, la película que pasa un poco desaperciba se titula Storie do ordinaría follía dirigida por el reconocido director italiano Marco Ferreri y Charles no queda muy contento con el resultado .Luego se sumaria el filme independiente The killers (los asesinos) basado en uno de los tantos textos cortos de Bukowski, su director Patric Roth deja muchas de sus esperanzas en la arriesgada película que tuvo en su reparto a Ben Gazzara, Susanne Read y Raymond Mayo entre otros, con resultados idénticos al anterior intento, uno que otro fanático de la obra de Buk y algunos coleccionistas de rarezas se interesaron. Por fin llega la venganza en el celuloide para Hank, el afamado director de cine Barbet Schroeder, un alemán, trotamundo, genial y un poco tocado, por cierto ganador del oscar, se interesa en la obra de Buk y como si fuera poco le encomienda la tarea a él mismo de escribir el guión, lo que bota como resultado una de las experiencias más divertidas y vitales de la vida del escritor, donde conoce a algunas estrellas como Sean Penn y su entonces esposa Madonna. Barfly, o la mosca de bar se convierte en una película de culto a nivel mundial, protagonizada magistralmente por Faye Dunaway y el rebelde motociclista Mickey Rourke que se encarna en el papel del borracho y pendenciero Henry Chinaski (alter ego de Bukowski) el viejo indecente retrata todas sus experiencias con este mundillo de lentejuelas farsantes en la novela “Hollywood” 1989, parodia divertida de aquellos momentos y su tufillo glamoroso. Le seguirían un par de películas francesas de poca resonancia “El amor es un perro del infierno” dirigida por Josse de Pauw y Lune Froide dirigida por Patrick Bouchitey, filmes que pasaron silenciosamente por la historia. Por último otro esfuerzo de la maquinaria Holliwodense, la reciente Factotum (2005), una adaptación de la novela con el mismo nombre protagonizada por Matt Dillon, Lilly Taylor y Marisa Tomei, dirigida y escrita por el autor independiente Bent Hamer. Un Noruego bien intencionado y arriesgado que se adentró en el universo Bukowskiano. Esta película ha generado grandes expectativas, ya que en este tiempo la imagen del borracho Chinasky y sus peripecias es un referente más que universal y sus fieles seguidores continúan en un aumento fuera de lo corriente.
FLASHBACK

Años cuarenta, vagabundeos
(factotum)
La tensa relación padre e hijo de toda una vida no soporta un tirón más y gracias a su iniciante literatura contracultural su padre lo arroja a la calle, su máquina de escribir y sus escritos volaron por la ventana para buscar refugio en el centro mismo de los Ángeles, en medio de inmigrantes y todo tipo de perdedores comienza a forjarse su propia historia, pensiones baratas, trabajos fugaces. El joven Charles aún desconoce los verdaderos placeres de la vida: una mujer traqueando en su colchón, aceptación social, fraternidad y la calidez de unos amigos. Por el contrario, rechazado y acomplejado por su terrible problema de acné, Buk busca refugio en los bares, en los fondos de las copas y la soledad tranquilizante de sus lecturas en la biblioteca pública de los Ángeles. Los ecos de una guerra se precipitan en cada rincón de las grandes ciudades a lo que el joven Bukowski no le presta la más mínima atención, comienza un periplo por diferentes estados, adentrándose en la densa jungla asfaltada y el lado salvaje de la carretera, nutriéndose con todas sus derrotas y pequeñas satisfacciones, en medio de sus sueños podridos, estos sufrimientos y carencias de todo tipo lo fortalecen y sientan las bases de lo que luego se volcaría como vómitos tibios en el papel: putas idealizadas, el abismo de los bares, cuartuchos letales y la rotunda negación del American dream, una pelea casada a doce asaltos sin tregua ni descanso, entre caminos polvorientos, resacas mortales, regresaba a casa cuando el cansancio de tantos escarceos vitalistas lo dejaban sin sangre, ya su reconocida afición a los caballos era compulsiva y sus rabiosos escritos conocían el rechazo empecinado de todos los editores. A sus escasos 24 años Story Magazín publica el relato corto “Aftermath of lengthy rejection slip” 1944, las dificultades y el muro frío y áspero con que choca el joven aspirante a escritor lo desencanta y se retira voluntariamente de la dura arena literaria. Vivía el día a día con lo mínimo para comer, pagar la pensión y el santo trago de cada noche.
No viviste
Hasta que no pasaste la noche. En un hotel de los desamparados. Con nada salvo una lamparita Y 56 hombres apretados uno contra otro sobre las frazadas, todo el mundo roncando a la vez y algunos de estos ronquidos son tan profundos y graves tan increíbles, oscuros y tristes.
FUNDIDO A NEGRO

GÉNESIS
16 agosto 1920 ANDERNACH ALEMANIA
El soldado Estadoudinense Henri Bukowski y la bonita chica alemana Catherine Felt se abren al milagro de la vida. A lo mejor ese día estuvo relampagueando fuertemente, o una extraña ventisca atacó a la pequeña población, de pronto el parto fue largo y dispendioso, anunciado la llegada de un personaje que cambiará la forma de abordar y hacer literatura. Tal vez la naturaleza no se pronunció en lo absoluto y este par de inocentes seres comunes no presintieron en ningún momento que la criatura que contemplaban embelesados se convertiría en una colosal figura de talla mundial sobrevalorada por unos y subvalorada por otros. Ese severo soldado que al cabo de cinco años emigra y se establece al sur de California, iniciaría al pequeño Hank en los pormenores de la amargura y la marginalidad, con su actitud militarista y autoritaria llevaría al niño a tales grados de desesperación que terminaría influyendo en su posterior personalidad escéptica, nihilista y cínica. Su nacimiento no fue marcado por extrañas señales, ninguna constelación tubo un comportamiento inusual, ningún astrólogo le predijo enigmáticas luces en el camino, todo lo que ganaría en la vida vendría de una lucha incansable, de un pulso descomunal contra todo y al final resultaría victorioso, atribuyéndosele la invención de un género, de una nueva estética, influenciando a miles y miles en el mundo entero, contagiándolos de su ponzoña contundente y mordaz.
“Don’t Try”

Entrevista digital a Carlos Polo

2009-02-09T18:11:00.009-05:00

Por: Francesco Vitola.

Partiendo de una serie de encuentros y conversaciones con el escritor barranquillero Carlos Polo surgió la idea de la entrevista para compartir con los lectores del blog. Carlos escribe poesía, cuentos y novelas, además es un promotor cultural interesado en el rock y el jazz. Liderando la editorial Labra palabra ha publicado los trabajos de escritores jóvenes, muchos de ellos comprometidos con temáticas y formas de contar contrarias a los estándares comerciales de las grandes editoriales.

*¿De los años universitarios que sacas en retrospectiva?

Bueno, siempre he tenido cierta resistencia con el tema de la academia, sin embargo siento que justo esa formación en lo audiovisual, es lo que me regala ese toque de narrar en imágenes, la recurrencia al recurso del cine y lo audiovisual en lo narrativo, esa extraña velocidad que sólo se encuentra justo ahí, en la TV, el cine, la radio, etc.

*¿Consideras importante que los escritores jóvenes busquen premios a modo de reconocimiento?, ¿son importantes los concursos en “la hoja de vida” del escritor?

Aquí vienen dos preguntas en una, los premios son importantes en cierta medida y pues te alivian económicamente y catapultan tu trabajo mucho más rápido, pero la idea de escribir o cualquier arte en general no radica en la búsqueda de premios o laureles, si eso se convierte en el objetivo central creo que se estaría traicionando el espíritu del artista, su independencia, la esencia misma del autor, si vive entorno a eso se estaría convirtiendo en una especie de mercenario de las ideas, la idea es trabajar, ser fiel a uno mismo y sus principios. Si los premios llegan pues muy bien, sino igual.

*¿De los primeros años como poeta, recuerdas algún suceso, o algo que te hayan dicho, que te hiciera entender que la lucha sería fuerte y prolongada?

Mucho más de un suceso, en esto todo el tiempo uno ve, presiente y vive, que este es un camino más de espinas y rocas que otra cosa. Por lo general los logros y reconocimientos son de carácter muy personal, muy intangibles, eso forma –creo-, y de alguna manera pone a prueba, si realmente es lo que quieres hacer en tu vida. Esto es para tercos y testarudos.

*En tu primer libro de poemas Polifonía de colores (2004), título relacionado con la psicología del color, tuviste tus primeros reconocimientos y lecciones. ¿Te cuidarías de no repetir algo en otro libro, y que repetirías?

Cada proyecto es un aprendizaje, una especie de lección. Ese libro en cuestión es muy especial para mí, por todo lo que me regaló, con el aprendí mucho, como a escuchar a mi instinto, como a ser más cuidadoso y no dejarme llevar por el afán y la premura y que cada proceso o proyecto hay que gozarlo y sufrirlo en la medida en que sea necesario.

*Tu primer libro de cuentos Testamento de la barriada (2006), contiene uno de los cuentos por los que se te recuerda más: Los tenis panameños. ¿Alguna anécdota que haya alimentado tu hambre de escritor?

Jajaja, Los tenis panameños fue para mí una especie de punto de quiebre, porque en el momento que lo leí con un público nutrido y sentí la energía y la aceptación de la gente, me dije a mí mismo “loquito vas bien” por aquí es el asunto y decidí meterme de cabeza en esta camisa de once baras jajaja.

*En tu segundo libro Rapsodia para reclutas asustadizos, relatas anécdotas que partieron de conversaciones con tus compañeros de entrenamiento militar. ¿Ese año marcó o definió algo del escritor que eres hoy?

Ufff, para esa época en que yo tenía los cueros encima, no pensaba para nada en meterme en esto, ya tenía un hábito de lector moderado, pero aún no estaba en mis planes convertir mi experiencia vital y cotidiana en narrativa, ni mucho menos.

*Como alguna vez me dijiste, te gustan los autores cuyos personajes son reales, “sangran, mean”. Estás relacionado con lo visceral, con lo vital. ¿Lecturas que recomendarías a otros escritores o a jóvenes deseosos de buscar su camino entre las letras?

Eso de recomendar me resulta muy delicado, vaya uno a saber y a conocer el gusto de los demás, lo que si hay es una especie de concertación popular que lo impuesto no funciona, como esos autores y títulos que te meten de lavado en los colegios, que por lo general ejercen efecto totalmente contrario al deseado. A mí me interesan cierto autores como Miller, Bukowsky, Pedro Juan Gutiérrez, Loriga, los locos de la generación Beat, Garlan, Kundera, H. Thompson, Hesse, Vallejo, Norman Mailer, Irvin Wells, Palanhniuk, J. D Sallinger, Saavedra, Sade, Omar Kayan, Henry Bolt, los malditos o simbolistas, los nadaístas, Eston Ellis, Jhon Fante, Gunter Grasss, Fugett, Caicedo, Madiedo, Caballero, Medina, en fin, Cortázar, los Rusos más celebres, Chejov, Tosltoi, Dostoieski, que sé yo, son autores con cierta locura, vitalidad y rebeldía imprescindible.

*¿Qué disfrutas del mundillo literario y que te aburre?

Bueno disfruto la buena charla, la bohemia, los viajes, conocer gente cálida. Me aburre muchísimo el rollo de las envidias, los pulseos de ego, la actitud de algunos que porque escriben se sienten como iluminados y más que los demás, eso abunda como la mala hierba, toda las posees de algunos poetas y sus disfraces y sus caretas, esa actitud de sabio, salva mundo y elegido, eso es muy aburrido, el intelectualoide mediohuevo con pose de genio, uf que harto.

*En tus historias “el gran barrio popular” es recurrente. Tienes historias con finales positivos y otros no tanto. ¿Le pones algún limite a tu imaginación al momento de reconstruir, es decir, en ese caso eres más un cronista de tu vida que un artífice que se alimenta de recuerdos?

Yo creo que a la hora de botar el chorro lo condimento con algo de cada cosa, sin lugar a dudas prevalece la cosa vivencial, pero también hay muchos otros ingredientes, recursos que vas tomando en el aire, en la atmosfera, algo de imaginación y filtro literario.*Ser poeta o escritor en nuestro medio, el caribe colombiano, es algo difícil de entender por mucha gente, especialmente nuestras familias, que no ven ahí una forma rentable de vida.

*¿Tienes algún recuerdo relacionado que puedas compartir?

Todo el tiempo, me pasó que mucha gente comenzó como a creerme a quererme y aceptarme, luego de las apariciones en T.V. el periódico, la radio y tal. Todavía mi vieja me insiste con cierto dejo en la voz: “Hombre mijo y tú no puedes ir haciendo otras cosas mientras lo tuyo sale como es debido” jajajá.

*¿Qué te preocupa cuando te sientas a escribir?, ¿tienes alguna rutina al momento de crear?, ¿qué tanta importancia tiene en tu vida leer y escribir?

Por lo general lo que más me preocupa es el arranque, la hoja en blanco, las primeras líneas es lo más difícil. A mí me coquetea una idea y la voy moldeando en la cabeza, la voy armando, luego cuando me siento y supero el encuentro con las primeras líneas, lo demás fluye solo. Después viene lo tedioso para mí, que es el rollo del pulimiento, corregir, quitar, agregar, en fin. Para un escritor es vital mantenerse leyendo y escribiendo, ese es nuestro entrenamiento, ahí están las claves, leer, escribir, yo le agregaría vivir, tomarse la vida en peso para tener que contar y resultar convincente, creíble.

*Háblanos de la editorial, la revista y el espacio lúdico que llevan por nombre Labra palabra, ¿en que consisten, como nacieron estas ideas?

Bueno aquí me resulta difícil ser breve. El espacio cultural, la revista y la editorial no son más que esfuerzos por mover la escena en la ciudad, por crear generación, por brindar espacios y mostrar lo que se viene gestando y lo que están trabajando los jóvenes y todos los que sienten que tienes cosas por editar, mostrar, compartir. Con la editorial llevamos más de cinco títulos editados entre géneros distintos, el espacio lleva funcionando más de cuatro años una vez por mes y ahí se han dado cita grandes poetas, artistas plásticos, bandas de rock, cineastas, muchas cosas bonitas han venido sucediendo en ese espacio tanto en lo formativo, lo lúdico, como también se ha constituido en una ventana para los que no han tenido la posibilidad de mostrar su trabajo en público. Por último la revista lleva hasta el momento editados cuatro números con mucha aceptación por su contenido y propuesta fresca, incluso por su carácter estético.

*Tienes una novela en busca de luz, cuéntanos un poco de ella.

Un perdedor con suerte, es un proyecto muy ambicioso y caótico, donde fluyen de la mano la narrativa más experimental con un lenguaje muy local y popular, con toda la velocidad del cine, la música y la condensación de tres décadas 80, 90 y 2000. Barranquilla como un personaje central, sus calles, sus lacras, sus llagas, sus putas, sus cambios, en una especie de monólogo interno, enloquecido y enriquecido por los matices del gran barrio popular que es uno solo con sus dolencias calcadas, idénticas en cada gran polis.

*¿Algún otro libro en camino?

Tengo una serie de poemas sueltos que vengo armando en un proyecto que quiero llamar “Cantos y textos para limpiar escopetas” La novela aún inédita y el libro de cuentos “Rapsodia para reclutas asustadizos” Lo demás aún son ideas vagas y una novela a medio terminar “Vitácora de Guerra”

*Por último, ¿qué tanto Internet ha significado un cambio en tus dinámicas creativas?

Como todo es una herramienta más que viene a dinamizar el proceso, las investigaciones y cualquier búsqueda resulta más sencilla con este juguetico ¿No?

si desea leer mas del trabajo de fvitola visite:
http://narradorinterpretativo.blogspot.com/

“A PILAR QUINTANA LE PICA LA LENGUA”

2008-12-27T10:00:00.005-05:00

Pilar Quintana es una chica menuda y delgada con una voz afable que viste de rigurosa espontaneidad, a esta chica se le nota que le traen sin cuidado los discursos sacrosantos y aburridos del intelectualoide promedio que se auto promueve en la escena croando desde su estanque esa cancioncita afrancesada de pose internacional.
Pilar Quintana es todo lo contrario a ese molde, es fresca, sencilla, natural y directa, temas como las enredaderas oblicuas y concupiscentes del racionalismouniversalexisistencialista y cosas por el estilo le resbalan. Por otro lado las banalidades de último cuarto de noticiero local, como la última colección de verano de Versace, los pasos torpes de una ex princesita del pop venida a menos en el escenario, las bebidas que producen celulitis, la tienen sin cuidado.
Quintana es una chica caleña que se las trae, así como quien no quiere la cosa, ha vagabundeado un tiempo por Suramérica, Estados Unidos y la India, escribió algunas cosas para la televisión, es comunicadora social, fue creativa en alguna agencia de publicidad, vive en la orilla de la selva y de cara al mar junto a Conor McShannon su compañero, un Irlandés que conoció en sus correrías por el mundo.
Esta joven promesa de la literatura nacional escribe por que le rasca la lengua, porque se curtió con la velocidad de su Cali, la misma que vibra y se enciende entre la salsa brava, el sexo, el rock and roll y la noche.
Temas que transitan por sus libros como autos volátiles en desbandada por una Cali sur, norte, podrida y perfumada, Cali pachanguero, la misma del mono y la flaca derritiéndose entre luces de neón, la misma del Pascual los domingos de clásico, la que luce orgullosamente sus tetas de silicón y colecciona polvos raros, Cali de feria, toros, Guayacán venga y mire vea, la Cali de canciones carteles y bailes, esa que fue cantada sentidamente por aquel angelito empantanado y alucinado de Caicedo. Es esta ciudad y sus dolidos personajes la que nos asalta desde el borde filoso de cualquiera de sus esquinas y que la chica Quintana retrata en technicolor sin rigores, ni pudores en sus dos novelas
“Cosquillas en la lengua” “ColeccionistaS de polvos raros”
Acércate a este Calidoscopio vital, descarnado, real y directo

Entrevista

CP: ¿Como nacen los procesos creativos en Pilar Quintana?

PQ: Son bastante lentos. Te voy a hablar del de la novela que estoy escribiendo ahora. Empezó hace unos cuatro o cinco años. Quería contar la historia de un edificio y de un yuppie inconforme y fracasado. No sabía nada más. Durante esos cuatro o cinco años, mientras escribía Coleccionistas de polvos raros, me dedicaba a armar la historia, punto por punto, y a armar el universo. Todo en mi cabeza, sin escribir ni una letra. Ahora sé cuántos metros cuadrados tiene cada apartamento del edificio, por qué lado se oculta el sol, qué va a pasar en 80 páginas, qué va decir tal personaje en tal episodio, quién se va a acostar con quién. Esa es la parte que más me gusta de la escritura: planear las historias.

CP: ¿Como se logra captar la atención de una editorial importante como norma?

PQ: Le envié Coleccionistas de polvos raros al editor de Norma, Carlos Castillo. Él ya conocía mi primera novela Cosquillas en la lengua. Cuando uno ya ha publicado es más fácil que le paren bolas y lo lean.

CP: ¿Resulta más difícil para una mujer abrirse campo en la escena literaria del país?

PQ: Resulta difícil para alguien abrirse campo en la escena literaria del país, sea hombre o mujer. Pero, en mi caso, el hecho de ser mujer en vez de hacerlo más difícil, me ayudó. En ese momento (hace 3 años) Editorial Planeta quería hacer una antología de relatos de nuevas narradoras colombianas. Por eso me contactaron. Yo no tenía relatos, pero sí una novela: Cosquillas en la lengua. Se las ofrecí y les gustó.

CP ¿Cuáles son los autores que te han marcado al punto de convertirse en una influencia?

PQ: A los trece me leí Crónica de una muerte anunciada de García Márquez y me obsesioné. Necesitaba saber quién había desvirgado a Ángela Vicario y leía y releía, a pesar de que el texto mismo decía que no podía saberse. Entonces supe que eso era lo que quería hacer, escribir historias apasionantes que obsesionaran a la gente. A los 27, nuestro amigo común, Andrés Salgado, me presentó a Bukowski y quedé igualmente impresionada. Lo que descubrí a través de él fue cómo y sobre qué quería escribir. Con un lenguaje simple, llano y directo, y de las cosas que le pasan a cualquiera.

CP: Alguna vez se te ha comparado con el loco Caicedo. ¿Qué piensas de eso y que opinión tienes sobre la obra de Andrés?

PQ: Andrés murió a los 25. Creo que su obra no llegó a madurar. En Qué viva la música se perfila un escritor y me parece que como primera obra es un producto muy digno. Me hubiera encantado ver qué habría hecho después.
No me molesta para nada que me comparen con él, los dos somos de Cali y con la misma relación de amor-odio por la ciudad. Además le debo muchísimo. Andrés me descubrió que la literatura no se limitaba a las historias fantásticas de pueblos remotos, que la literatura la podías hacer con personajes como vos en ciudades como la tuya.

CP: ¿Por qué y en qué momento decides enfilar tu trabajo creativo justo por el camino del lenguaje directo, minimalista y lacónico?

PQ: Eso lo descubrí después de leer a Bukowski. A través de él descubrí que entre más simple sea el lenguaje más claro y directo resulta el mensaje que querés dar.

CP: ¿No sientes que la actual literatura en Colombia adolece de exceso de sicarios, traquetos y tetas de plástico?

PQ: Creo que el exceso de sicarios, traquetos y tetas de plástico no está en la literatura sino en la realidad de Colombia. Y sí esa la realidad es inevitable que la literatura hable de eso.

CP: ¿Que opinas de la etiqueta realismo sucio, te sientes una cultivadora de este estilo?

PQ: Me molestan las etiquetas. No creo que haya una literatura fantástica y otra realista, una literatura sucia y otra limpia, una literatura femenina y otra masculina. Para mí la literatura simplemente es. Me gustaría, más bien, que a mi literatura se la catalogue como literatura y punto.

CP: ¿Como encuentras la actual escena literaria del país, se podría afirmar que estamos asistiendo al nacimiento de un boom?

Creo que hay gente escribiendo y gente muy buena. Pero no podría decir que se trata de un nuevo boom. Creo que el boom es una figura creada más bien por las editoriales y los agentes literarios que por la realidad de una literatura.

CP: ¿De los autores de tu generación inmediata a cuales de ellos ves con buenos ojos?

PQ: Antonio García, Ricardo Silva, Álvaro Bisama, Gonzalo Garcés, Wendy Guerra, Pedro Mairal, Daniel Alarcón, Santiago Roncagliolo, Guadalupe Nettel... Habrán mucho más pero no puedo decirlo porque no los he leído todavía.

CP: Los críticos más escépticos descalifican a las nuevas generaciones, regalándoles el calificativo peyorativo de “simples artículos de la mass media ¿Que piensas de esta afirmación?

PQ: Me parece que la frase es pretenciosa. Snob. Como si la literatura debiera estar sujeta a unos códigos dictados por alguien. También me parece mentirosa. Los “artículos de la mass media” generalmente venden mucho y nosotros, los escritores de la nueva generación, apenas si vendemos.

CP: ¿Te inquieta el tan cacareado tema de la inmortalidad a través de la obra o lo que suceda con tus libros después de tu paso por esta fugas estación?

PQ: Para nada. Lo que sí me preocupa es morirme antes de terminar algo que he empezado. Por ejemplo, morirme en medio de una novela. Me da terror que me lean antes de que la obra esté acabada.

CP: Pilar la autora ¿Qué piensa de los polvos raros, alguna predilección especial?

PQ: Creo que todos los polvos son, en una u otra medida, raros. A mí me gustan todos, mientras no sean mentirosos.

CP: ¿Que viene para Pilar Quintana, háblanos sobre tus nuevos e inmediatos proyectos?

PQ: Estoy escribiendo una novela. Transcurre en un horrible edificio para yuppies, manejado por un gurú de la motivación. Los mantiene bien desestresados para que puedan ir a sus trabajos todos los días. En la azotea hay una selva y al parecer un grupo rebelde que pretende tumbar el edificio. Eso es lo que la protagonista investiga.

Gracias, buena fortuna para los proyectos que emprendas, un abrazo marinero desde mi quilla querida, que me rasca me duele me sueño me bebo me inmsonia me vomita me brisa me calor me…

Carlos Polo
19 de noviembre 2007

Publicado: http://www.elheraldo.com.co/ELHERALDO/BancoConocimiento/R/rdpilar/rdpilar.asp

Ciudad Insomia

2008-12-22T15:13:00.001-05:00

Una luna redonda y naranja atravesada en el firmamento nos regala su sonrisa maliciosa, satisfecha prepara sus seductores influjos y alista sus binóculos de voyeur consuetudinaria. Una noche célibe decanta sus derroteros, es la hora justa donde la navaja silva en los rincones oscuros, y los canes vomitan sus canciones solitarias, Hoy es un día cualquiera, la semana joven aún acaricia su modorra. Barranquilla es humedad, calor, polvo y viento. Seres vencidos de cansancio y hastío se comprimen es sus confortables habitaciones, mañana es un día más de labores, otro igual de calcado. Sin embargo el panorama no es el mismo en donde el neón insomne no parpadea y los sueños se socavan bajo el humo y la risa.

Bulevar de Simón Bolívar, más allá de la media noche.

Esta esquina ha sido testigo de innumerables crímenes e injusticias. Aquí las penas llegan sedientas a ahogar su sed etílica, enterrando sus sinsabores, en la radio suena una y otra vez la canción insigne de la nueva ola. Yo no sé que te pasa, yo no sé que te pasa, y continúa el trabalenguas donde sólo se entienden frases sueltas como; ir, bailar. Y una vez más. Yo no sé que te pasa. Los habitantes de está noche tararean y simulan interpretar acordeones invisibles y aquel chico inquieto y talentoso que compuso está canción hoy es un recuerdo, un mártir al mejor estilo de los antiguos rockstar, “vive rápido acelerado y muere joven”. Yo no sé que te pasa, yo no sé que te pasa. Algún entusiasta grita emocionado ¡Kalé porque te fuiste y no me llevaste nojoda! El bordillo soporta el peso de cada uno de nuestros cuerpos, agua, grasa, piel y huesos, sosteniendo nuestras penas y culpas, un guiño mal intencionado de la luna llena, nos llega para invitarnos a seguir cabalgando en el lomo de la noche. La estera del expendio de licores se cierra con brusquedad, hace más de media hora que nos están echando de este lugar. Hoy es un día ordinario como cualquiera y los horarios tienen que respetarse. En este sin sentido trasiego me acompañan un ex policía cincuentón y dicharachero, un ex comerciante que hoy día se la está jugando por la música y tres chicos del barrio en la movida del desocupe. Un grupo dispar alentado por la cosa de la luna de Barranquilla que maravilla, ese yo no sé qué, en yo no sé donde que la hace especial. Un ramo de cervezas en lata se pasea de mano en mano y entramos apretujados en un taxi, las llantas lloran un compás salvaje y la rueda del destino gira una vez más hacia un punto ciego y desconocido.

Barranquilla subterránea.

Atravesamos raudos la calle de las vacas, solitaria y temeraria en esta hora del asalto, el viento menea a su voluntad las cabelleras de los árboles, dentro del taxi alguien intenta cantar mal el trabalenguas del difunto. Yo no sé qué te pasa, yo no sé qué te pasa, cantar, bailar, umjum. Tarintatán, pero, ujum, ajam, qué te pasa. La ciudad nos ofrece su rostro sin maquillaje, ese rostro totalmente ajado lleno de cicatrices y penas añejas. En un santiamén estamos bordeando el viejo y popular Parque Almendra en este momento apagado y somnoliento, rodamos un par de cuadras más y el taxi se acomoda en medio de un par de autos que sueltan también su contenido de sujetos perniciosos que como ladrones empedernidos de luces y de sombras entramos en busca de un baile para el alma, de un sonido que le regale a estos corazones remendados un rato de diversión. “La Cama” es el nombre que me vota el ex ley cuando pregunto donde estamos, había escuchado bastante de este amanecedero y por fin se me presenta con su tufo neblinoso de cigarrillo, sus chicas de alquiler y su tumbao de salsa brava. Quítate de la vía perico que hay viene el tren. Me atropella Maelo el sonero con su bembé. Si pudiera saber, que el perico era sordo, yo paro el tren. No sé por qué, pero esperaba un lugar más grande y más concurrido. Nos apostamos en la barra llenos de expectativa mirándonos como tontos perdidos y la pregunta que nadie se atreve a lanzar es tan evidente que se dibuja en los rostros con claridad “Y AHORA, QUÉ” el lugar se me antoja pequeño y vacío como nuestros corazones. Uno que otro espíritu en pena negociando los placeres fugaces de la carne. La tropa se reagrupa y partimos sin decir adiós. Soy, como va la brisa que, siempre de prisa no, no anuncia su partida, y, como el dinero soy, donde yo quiero voy, sin una despedida. Con la tonada de Hansel y Raúl nos marchamos peinando las calles mudas repletas de piojos, perros abandonados, garrapatas y basura suelta por hay. Un taxista temerario y necesitado se arriesga con nosotros y nos votamos en busca de la calle Murillo donde en un espacio mínimo de dos cuadras encuentras una variedad de burdeles que funcionan a diario y hasta bien entrada la madrugada, desembocamos justo en frente del gran centro comercial que a esta hora luce sin vida, un cartel maltrecho y poco estético nos mira y sonríe. “Lindas Chicas” el aire acondicionado a todo full, la música a unos decibeles exagerados, nos dan la bienvenida, como nota sorpresa una chica esbelta contorsionándose desnuda, haciendo monerías apoyada en una barra plateada, la chica capta toda nuestra atención y nos sentamos lo más cerca posible hechizados con su mirada y su embrujo, una mujer exagerada y voluminosa se nos acerca, la canción que suena es una serie de gemidos acompañados de sonidos de látigos y unos repetitivos beats electrónicos que suben y bajan de revolución dependiendo del nivel de excitación que sugieren los gemidos. Luces, hielo seco, todo un concierto programado para manipular a los pobres sujetos que aquí nos encontramos babeando por los ojos. La mujer voluminosa nos despacha una tanda de cervezas y uno de los muchachos se exalta y grita codeándonos retorciéndose de la risa ¡Ya la pillaron, ya la pillaron, le falta la delantera, pillen, no tiene a Valenciano, ni al Tino! Se dispara una tonta discusión sobre la selección y los delanteros ideales, y saltan nombres al azar, Rodallega, Herrera, Perea, Pino, Moreno. Evidentemente a esta flaca seductora le hacen falta los dos dientes de adelante, como un tic nervioso intenta evitar a toda costa poner en evidencia su problema con un efecto totalmente opuesto y el goce del momento deja de ser su cuerpo al natural y la atención se fija en cada cuanto el tic nervioso manifiesta su desgracia ¡Aquí viene, aquí viene, vela, los peló! Y la chica ha sido bautizada como Sindi, sindientes, y los gritos descarados ¡Bravo Sindi, eso, Sindi! No queda otra que contagiarse de esta imprudente fiebre ¡Ríete Sindi, una risa Sindi! El resto de la clientela se muestra seria e incomoda, la mayoría con aspecto de gente del interior de esos de mochila, sombrero, botas y bigotes. Termina el show y de los parlantes truena el rugido de un corrido prohibido con toda la fuerza. Una cruz de marihuana…Mi amigo el músico me toma de la mano y salimos afuera donde nos atropella el sonido del viento que en esta época es tenaz y persistente, entró casi a empellones a un taxi que acaba de vaciar su carga y antes de arrancar sale del local el ex policía y sube trastabillando con el carro ya andando. Se suelta una discusión entre risas sobre quien pagaría la cuenta de los que se quedaron entusiasmados gritando ¡Bravo Sindi, eso una risa! Agarramos la calle murillo derecho viendo las ruinas de lo que en otras épocas fue el nido de las noches de burdel en la ciudad, ésta ciudad, la mía, la de los trasnochadores, la de la otra cara. Pasamos la vieja e imponente iglesia Chiquinquirá Y alcanzo a ver una mano que se persigna y otra que engulle una cerveza, enseguida la antigua sede de Brasilia albergando sus locos e indigentes, el cementerio, los travestidos de la esquina de la treinta y ocho, luego el parque de los enamorados y sus horribles manos gigantes atravesadas por un tornillo como metáfora de quién sabe qué putas. Bajamos justo por la carrera cuarenta y una, unas dos cuadradas y nos chocamos de frente con una mancha amarilla de carros de servicio público, unos que bajan otros que suben, venta de chuzos, de fritos, carros particulares que entran y salen.

Ciudad insomnia, poco más de las tres de la madrugada.

El lugar se llama “La Calera” en la entrada un par de tipos altos con sendas barrigas y brazos inflados controlan el pago de la tarifa y el no ingreso de armas, el movimiento es tal que nos vota la sensación de estar comenzando la noche, gente de todos los estratos, colores y posturas, tribus urbanas convergiendo en el mismo espacio, los amigos del blin blin, camisas anchas, gorras de los yanquis volteada, tenis vistosos, pantalones anchos que enseñan el comienzo de un interior preferiblemente de marca. Más duro papi, más duro, más duro papi más duro. Se queja el estribillo de una canción que no dice más nada, una y mil veces el mismo más duro papi. Dentro en total orden se mezclan, los jíbaros, travestis, lesbianas, chicos de la cultura hip hop, reggaetoneros, rockeros, pachangueros, putas, gente del barrio, aspirantes a traquetos, hasta Emos forrados de negro con sus descaderados justos al cuerpo y el berraco copete que les oculta la mitad del rostro, toda una sociedad nocturna flexible, tolerante entre si y sus diferencias, la democracia real en su más pura expresión, para qué pensar en Ámsterdam si esto lo tienes a la vuelta de la esquina, todos con un mismo fin, la diversión. Una gran mayoría aspirando ese pedazo de luna blanca que su cuela por sus narices. Es que tu estas tan buena, es que tu esta tan buena, sigue moviendo las caderas. La extraña comunidad baila y gira en su celeridad. Como un Milkyway. Y Esta canción compara a la mujer con un dulce de confitería ambulante y todos bailamos su ritmo monótono y pegajoso. Es que tu estas tan buena. En las pista los géneros pierden su sentido y todos es libertad, paz y amor, una extraña consigna anacrónica y fuera de lugar y se incendian los cigarros de la risa y se encienden los sueños verdes y las luces se apropian del pecho y se suelta una canción que todos cantan con gracia y sentimiento cuando llega el coro puedo asegurar que las paredes del recinto tiemblan. Aaaaaay que bonita es está vida. Brindamos por lo bella que es la vida y por este bar que no cierra, por la ciudad y sus recovecos y porque nunca dejará de sorprendernos. Una bella dama de alquiler se me acerca y colocando su rostro a un centímetro del mío susurra “Si quieres jugar con candela, esta es tu oportunidad” la miro directo a los ojos sin responder nada y me suelta una perla negra que se escurre por mis oídos “Niño sacúdete esa tristeza que te va a terminar matando” da un giro teatral y se esfuma entre el bullicioso, las risas y el humo, llevándose entre su falda una promesa. Un poco aturdido salgo a tomar aire a la calle, me tropiezo de frente con una venta de chuzos y me empaco un par recordando un poco la leyenda urbana, esa que asegura que son preparados con carne de gato, de gato o no, no es una buena hora para semejante reflexión y el estomago vacío lleva la delantera. El par de figuritas que me acompañan por este recorrido internados en la madrugada salen del local cada cual con un ramillete de cerveza en lata en las manos, me hacen señas y nos ponemos una vez más en camino de no sé donde, buscando la comba de la noche, el alarido del gallo, la quinta pata del gato. El conductor del taxi recibe una de las cervezas y la destapa satisfecho, las indicaciones son que nos ubique en un lugar conocido donde a esta hora de la madrugada aún nos atiendan, el hombre muy hacendoso se suelta en un chorro de ideas, que La cama, que Cosmos, que La arenosa. En fin toma la carrera cuarenta y tres subiendo y sin mediar palabra nos pasea a su libre comodidad hacia el norte a un lugar secreto que él conoce y según es la hora adecuada, es el momento del furor. Así que enrumbamos hacia los extraños escondrijos de la subterránea curramba. Aterrizamos cerca de la carrera treinta y ocho con sesenta y cinco o algo así, en este momento no puedo dar fe de mi absoluta lucidez, menos aún con la cantidad de cerveza que flota en mi cerebro.

La dimensión desconocida.

La fachada es de una casa de familia común y corriente, completamente normal, una señora de unos setenta y tantos años nos recibe con visibles rastros de sueño en su rostro, se nota que la sacamos de la comodidad de su cama, nos hace seguir con el mejor de los rostros complacientes, su cara aguza un gesto ensayado de comadrona experimentada, entramos por un pasillo largo y estrecho que conduce a un bar deshabitado y solo, la comadrona nos muestra unas pequeñas habitaciones donde encontramos unos solitarios muebles viejos, terminamos en un patio ambientado de manera tropical igual de desolado. La comadrona desaparece en una de las tantas extrañas puertas prometiendo volver con “las niñas” la manera en que la casa se encuentra repartida, el ambiente sus soledades, el terrible silencio me hace evocar algún capitulo de la afamada serie que se ocupaba de fenómenos paranormales La dimensión desconocida, la sensación se hace tan fuerte que un escalofrío me recorre el cuerpo entero y me siento protagonizando uno de los capítulos. Una extraña salmodia repetitiva y agobiante llama mi atención donde funciona el bar con su barra y la pista de baile, me encuentro con una mujer sola y ensimismada emitiendo una serie de extraños sonidos, el corazón se agita y me acerco sigiloso hasta el ultimo rincón del recinto donde la enigmática mujer repite una y otra vez con los ojos cerrados y en un rictus como de trance espiritual una absurda salmodia “conqueconqueconque conqueconqueconqui” siente mi cercanía y abre los ojos de súbito y para aromáticamente la salmodia. Me mira directo a los ojos y vuelve a su trance como si yo no existiera “conqueconqueconquiconqueconqueconqui” me sobresalta la presencia del músico a mi lado, me pregunta con señas por la extraña mujer y sin más se coloca enfrente de la mujer, bailando y sacudiéndose al estilo de Mick Jagger repitiendo en un loco arrebato la extraña salmodia en voz alta mientras sacude la pelvis, camina como egipcio y canta, mejor, grita “conqueconqueconquiconqueconqueconqui” todos mis extraños temores se esfuman y un ataque de risa incontrolable me deja doblado y sin aliento “conqueconqueconquiconqui” en medio de todo el absurdo de la escena el ex policía aparece con la anciana y tres mujeres con la sabana pintada en la cara, me muevo un poco para bajar el ataque de risa que no me abandona y me enredo entre habitaciones, pequeñas salas, cuartuchos, pasillos y el miedo poco a poco me vuelve a envolver por un segundo me estalla en la cabeza la absoluta certeza que no encontraría una salida de aquí y este lugar se convertiría en mi infierno particular. Salimos con el alba crepitando en el horizonte, el canto de los pájaros nos recibe y la brisa glacial de la mañana se cuela entre los huesos, un sol incipiente se asoma tímido por la ventana del cielo, los oficinistas afanados luciendo su recién bañado sueño, buses atestados, deportistas trotando su vanidad y en mi cabeza una frase repitiéndose con mal sana insistencia “niño sacude esa tristeza que te va a terminar matando” me empino el último estertor de una cerveza y repito sin saber por qué, entre carcajadas “conqueconque conqueconqui” mientras escucho medio alelado la sensata propuesta de rematar este día con un sancocho de pescado en el mercado de soledad.
Por: Carlos Polo

QUIÉN CARAJOS ES PEDRO JUAN GUTIÉRREZ

2007-11-06T11:31:00.001-05:00

Para muchos no es más que un simple loco calentón, que viene mamándole gallo a todo el mundo: Normas, régimen, editores, público, fachos, zurdos, pacatos, mentecatos etc.
Desde el octavo piso de una azotea en centro Habana, sucumbe al milagro de la existencia, justo en San Lázaro, un barrio deprimido y marginal donde aletean esas bellas musas de ébano dotadas con grandes tetas y fornidos culos, negros camajanes que desafían el día a día con su temple, músicos añejos que copulan con la tarde, vendedores de sueños, vagos, pescadores, un prisma multicolor de los afanes del momento.
Pedro Juan, observa con deleite a través de su ventana el vaivén cariñoso de las olas, que lamen con delicado desden las orillas de su Cuba del alma. A lo mejor, de su boca pende un sendo tabaco del que escapan furtivos vapores de su locura cotidiana, hablemos en castizo, Gutiérrez no es más que un bacán, un vacilador de la vida, al que el fallecido Roberto Bolaño llamaba con cariño “prometeo sexual desencadenado.” Quizás, en su reproductor de audio, suena una nota cadenciosa acompañada por la voz delirante de Lou Reed, mientras Pedro le tuerce el cuello a una botella de Vodka extrayendo las últimas lágrimas de su sangre transparente.
Algunos desprevenidos no cesan en su empeño de clavarle un rotulo, una etiqueta y las comparaciones no se han hecho esperar “Una especie de Bukowski Caribeño” en su defecto “Un Henry Miller Tropical” A lo que el mismo Pedro Juan enfrenta sin tapujos.
“No tengo nada que ver con Bukowski eso es sólo una estrategia de mercadeo de los editores, Él era un tipo pesimista, autodestructivo. Mis personajes no son tan derrotistas como los suyos; son gente luchadora y fuerte. Además, él pasaba meses sin una mujer, mis personajes en cambio suelen tener muchas. En cuanto a Miller, lo he intentado leer algunas veces y no me ha terminado de gustar.”
Así, frentero, directo, sin pelos en la lengua. Para conocerlo mejor necesariamente se necesita darse un chapuzón en su obra, donde la línea realidad e inventiva resulta tan famélica, tan imperceptible, que no se nota diferencia alguna.
Acere, acere, acere Pedrito.
Entre puchos de ron, jineteras insaciables, madrugadas borrachas, Pedro, desnuda La Habana para singársela sin prejuicios, nos la muestra empelota, sin remordimiento alguno: Su Malecón habitado por románticos noctámbulos, sus bares que no cierran ante el bostezo del alba, sus crímenes, sus llagas, sus goces prohibidos, y su urbana locura. La Habana para Gutiérrez es mucho más que la simple patria de sus añoranzas y nostalgias, no, esa ciudad adolorida y mágica es el personaje principal de sus escritos, el mismo significado que Woody Allen le ha regalado a la Manhattan de sus filmes, esa Habana de sus luchas a la que siempre regresa y a la que le tolera todo como un “eterno marido” desquiciado por su olor y por su cuerpo, ese tesoro inagotable de intrincados laberintos, esa Scheherazade que no termina nunca de contarle historias, esas historias que sonrojarían a la más liberal de las ninfas, historias plagadas de sexo explicito, Cubanía, Vodka, Whisky, ron, tabaco, bacanería de las costas Habaneras, Pedro Juan es hijo de Changó, de ahí su pulsión desenfrenada hacia el goce, la fiesta y los excesos. En sus venas el caribe vibra como huracán embravecido. El provocador alucinado de Matanzas, se tumba a robarse un pedazo de sol entre la arena coqueta de las playas de Varadero, mientras saborea un pucho de ron y alimenta su alma con la belleza apabullante del paisaje. Supo desde muy temprano que lo que más anhelaba en el mundo, era convertirse en escritor, alguna santera le anunció su predestinación ligada inexorablemente a las artes.
Acere, acere, acere, Pedrito, suelta tu guaguancó, que nadie te quite ese tumbao de los bacanes del mar.
Aunque sus inicios distaron mucho de su natural vocación, estos mismos lo fueron curtiendo, regalándole callos a su espíritu, se desempeñó en los más disímiles empleos: soldado, contrabandista, vendedor de paletas, cortador de caña, boxeador, instructor de kayak, obrero raso, constructor, voceador de periódicos, locutor de radio, profesor de dibujo, periodista, pintor, poeta visual, un camino en montado que venía formándolo como ser y como artista. Semejante experiencia vital se ve reflejada en el ritmo voraz y vertiginoso de sus historias, que son concebidas y abordadas de forma sencilla y natural. Lo contrario a lo que la gran mayoría imagina, alcanzar esta particular manera de escribir le llevo treinta años, en un largo y solitario periplo de aprendizaje autodidacta.
“Detesto con toda mi alma a los intelectuales que publican cuatro poemas y ya se creen Dios, y van por ahí gritando a los cuatro vientos que son poetas, payasos eso es lo que son”
Contundente y demoledor, como un gancho directo a los riñones, así lució en nuestra querida Cartagena, una grata sorpresa que en poco tiempo atrapó al público, seduciendo a punta de carisma y soltura a los pretenciosos, a los escépticos, a los desprevenidos, a los entendidos, no dejó a nadie indiferente. Sin lugar a dudas este personaje se convirtió en el batazo de la segunda versión del prestigioso Hay festival realizado en nuestra perla del caribe. Pedro Juan embrujó con su son cubano, con esos sonidos de tambores frenéticos que salían de su boca; sus héroes, obsesiones, influencias, autores preferidos, (Capote, Kafka, Cortázar, Hemingway, Grace Paley) sobre sus innumerables viajes fuera de la Cuba de su corazón ( Estados Unidos, Canadá, Rusia, México, Alemania, Suecia, España, Brasil, Colombia) y otros que se me escapan en el momento. Pedro Juan, cuenta con una larga y consolidada trayectoria como escritor, traducido a muchos idiomas, donde su prosa sinvergüenza y gozosa a cautivado a miles, su mente calenturienta e inquieta nos ha regalado muchos libros en diferentes géneros: Títulos de carácter poético La realidad rugiendo, Esplendidos peces plateados, Fuego contra los herejes, Yo y una lujuriosa negra vieja. Narrativa; La trilogía sucia de la habana, Melancolía de los leones. Novela: El rey de la habana, Animal tropical, El insaciable hombre araña, Carne de perro, Nuestro G, G, en la habana, El nido de la serpiente, Memorias del hijo del heladero se conocen otros títulos inéditos como Lulú la perdida y otros poemas de John Snake.
Luego de la clausura del Hay festival donde fue mimado por el público, firmó cientos de libros, conoció mucha gente agradable, en sus propias palabras, Pedro Juan Gutierrez, es en estos momentos uno de los autores más vendidos en nuestro país, gracias a su participación en el festival que en hora buena lo ha dado a conocer por estas tierras, Pedro Juan es el escritor Cubano más solicitado de la última década. Luego de estas líneas espero haber respondido a la pregunta que me hicieron algunos conocidos mirándome extrañados cuando entusiasmado preguntaba por la presencia de Pedro Juan en Cartagena “Quién carajos es Pedro Juan Gutierrez”
Un ventarrón, un dipsómano empedernido, un singador incorrigible, un cínico, un luchador, un guerrero, un sujeto franco y directo que le torció el cuello al Cisne, un boxeador de las palabras que le ganó la pelea al destino en el quinto round, un mamagallista loco, el man que mató al tigre y se arropó con la piel, un conspirador de la risa y la bacaneria, tal vez, sólo tal vez, sea esto y muchas otras cosas.
En la actualidad es considerado el representante vivo más importante del “Realismo sucio” rotulo del que desdeña, de la misma forma que lo hace cuando se le pregunta de política o cualquier otro tema que lo traiga indiferente.
Por otro lado, en este otro Puerto, también sucio, mágico y duro, se van tejiendo otras historias, otras luchas, otras realidades, otras ficciones que comulgan directamente con este difícil arte de trasegar por la vida.
Acere, acere, acere Pedrito, acere.

ENTREVISTA

Por Carlos Polo

Pedro Juan Gutiérrez, un Guaguancó feroz y divertido que retumba desde una azotea en centro habana

CP: ¿Cómo nació esa obsesión de convertirte en escritor?

PJG: Nació en un proceso juvenil después de leer mucho. Fui amando cada vez más las revistas y los libros. Y a algunos autores. De tal modo empecé a escribir poemas, canciones y pequeños cuentos. A los 18 ya sabía que sólo quería ser escritor

CP: ¿Crees en aquello del escritor orgánico y el intelectual, existe alguna diferencia real?

PJG: Esas son diferencias artificiales. Un escritor es una persona que reflexiona, que analiza y piensa y tiene gracia para escribir todo eso y hacer que los demás se diviertan y piensen al mismo tiempo.

CP: ¿Cuales son tus mayores influencias literarias, qué autores te marcaron?

PJG: Influencias: sobre todo los norteamericanos, narradores, como Anderson, Hemingway,

Capote, Mc Cullers, Dos Passos, Caldwell, Sinclair, etc. Y en otra medida me fascinan Borges, Cortázar, Kafka.

CP: ¿Alguna vez has sido rechazado por editoriales, debido al contenido duro, explicito, sexual, de tu trabajo?

PJG: Sí, me rechazan muchas editoriales, en Cuba, USA, Alemania, Francia, etc. Mi agente tiene que saber qué editorial me publicará. Y no puedo revisar las traducciones. Supongo que no las suavizan, en noruego o finlandés. Ruego a Dios para que sean respetuosos. Pero uno no sabe.
CP: ¿Escribir a tu manera te dificulto las cosas?

PJG: Sí, me dificulta mucho la vida cotidiana. Unos me aman y otros me odian. Quizás eso es bueno. Nadie queda indiferente.

CP: ¿Donde dejaste tu cabello?

PJG: Mi cabellos se fue cayendo poco a poco entre los 20 y los 40 años. Ya no quiero saber nada más de mi cabello.

CP: ¿Una singada memorable?

PJG: Hay muchos momentos memorables templando, pero prefiero dejarlo para cuando escriba mis memorias, jajajaja Soy un tipo con pudor.

CP: ¿Podrías crear una obra literaria obviando, el sexo, el alcohol, la música, la Habana, el trópico, el tabaco y los seres humanos al limite de la desesperación?

PJG: Creo que no podría. Ese es mi mundo, mis obsesiones, gente en situación límite, al borde de la vida. Y todos esos elementos son imprescindibles para que todo tenga sabor.

CP: ¿Cual es la música que más te gusta?

PJG: Me gusta toda la música. O casi toda. Desde new age hasta guaguancó y Mozart o Leonard Cohen, Bruce Springsten, Lou Reed, en fin, toda.

CP: ¿Como manejas el hecho de haberte convertido en una figura pública, la fama y toda esa joda complicada?

PJG: Me escabullo cada vez que puedo, pero a veces a periodistas como tú, que insisten tanto, jajajaja, hay que darles la entrevista, Pero en general, intento que mi vida no cambie y proteger mi privacidad.

CP: ¿Tus personajes son bastante flexos en el asunto del amor, eres así de liberal?

PJG: Sí, siempre he sido muy liberal y más o menos he llevado la vida a mi manera. Trato de tener la menor cantidad posible de prejuicios.
Por eso escribo también a mi manera y que cada quien piense lo que quiera, me da igual.

CP: ¿Te has enamorado realmente de una Jinetera activa en el oficio?

PJG: De varias. Gloria, la que aparece en Animal Tropical, fue una. Durante varios años nos quisimos mucho y fue bonito. Ahora hace años que no nos vemos. Creo que ella finalmente se fue a vivir a otro país con un yuma. No sé. Da igual el oficio de cada cual, prostituta o médico o científica nuclear. Son oficios. Lo importante es la persona y sus sentimientos.

CP: ¿Qué piensas de la censura?

PJG: Pienso muy mal de la censura, muy mal. ¿Qué quieres que te diga?

CP: Una pregunta casi obligada, ¿En algún momento de tu vida te sentiste atraído por los ideales que propugna la revolución?

PJG: Sí de los 16 a los 40, después uno evoluciona, cambia sus ideas, piensa y actúa de otro modo. Los humanos somos así, por suerte. Si yo fuera el mismo con 16 años y con 40 sería un imbécil perfecto, o un hipócrita que oculta lo que piensa. Hay que evolucionar y cambiar. Es lo que dice la dialéctica, además.

CP: ¿Cuando pasas por Barranquilla para compartir unos cuantos puchos de ron?

PJG: Barranquilla. Sí. Lo tengo pendiente. Ya iré un día de esto.

http://www.pedrojuangutierrez.com/index.htm