Veinte años han pasado y en mi estéreo siguen
metrallando las mismas canciones y los mismos héroes que me acompañaban
aquellos aciagos días. Veinte años ya y algunos seguimos danzando sobre el
cadáver insepulto del rock and roll. Dos décadas y Boyle se caga en nuestra
cara y nos restriega con saña esta secuela de la nostalgia que nos termina de
dejar malheridos, que llegó para recordarnos que no fue fácil tirarse del
mundo, que la pelotita siguió a toda marcha como un
caballo salvaje y desbocado, mientras nosotros, que juramos no envejecer,
dejamos de cantarle a la noche y empezamos a andar más despacio, como esa misma
puta película que me golpeó en la cara, no como la primera vez, sino con la
roída y putrefacta pretensión de lo inevitable. Veinte años ya y algunos
seguimos acá, igual de cansados que Spud, que Sick Boy, que Renton y que el
mismo Begbie, dejándonos crecer la desazón, el descontento y las hebras plateadas
que saltan de nuestras cabezas. Veinte años y el puto Welsh permite esta
puñalada… será mejor quedarnos bailando como Rent Boy en un cuarto con acceso
al infinito atrapado en una vieja cápsula del tiempo...
No hay comentarios:
Publicar un comentario